Author

Admin - page 74

Admin has 1899 articles published.

Poezi nga Xhelal Tosku-Nga vëllimi poetik “Katundi është sy”

in Letërsi/Tharm by

Poezi nga Xhelal Tosku-Nga vëllimi poetik “Katundi është sy”

 

* * *
unë nuk kam autobiografi
jeta ime është e vockël
sa një kokërr meli
e mori milingona
dhe e futi në dhe’.

* * *

në fillim të hedhin hi syve
në fund
të mbulojnë sytë me dhe’

njerëz hapni sytë.

* * *

era lëkund pemën që lëkundet
Brik, nëse nesër nuk do zgjohem
nëse nesër nuk do më shohësh
në stacionet e metrove
nëse nesër nuk do udhëtojmë
në autostradat e jugut
nëse nesër nuk do shihemi anëdetit
dije; në pyje do kem vdekur i vetmuar
si ujk.

* * *

edhe kur të kesh ikur
do të të gjuajnë me gurë
nuk do mundesh të përgjigjesh
me andralla njerëzish
nuk do të kesh më punë
dritë e argjendtë e hënës
dhe shiu i butë i mbrëmjes
do të ndihmojnë
të mbijnë
edhe bar
edhe lule.

Poetët

jeta i vret
vdekja i rrit

poetët.

* * *

shkoi pas erës dhe shqiponjës
i sigurt
se vdekja do ta përplaste
pas shkëmbinjve.

* * *

njërëzimi fle
po sikur edhe Zotin
ta ketë zënë gjumi.

* * *

U bë kohë pa u parë
më ka marrë malli shumë
gjithmonë ju kam dashur
me dashuri të pamatë
e vetmja gjë që dua t’ju them
sot është:
vdisni të gjithë
dhe zgjohuni kur jeta
të ketë kuptim.

29 Nëntor 2015

nëpër sheshe
flamuj të rinj
Shqipëria ime prapë lakuriq.

Shkëputur nga vëllimi poetik “Katundi është sy”.

Xhelal Tosku ka lindur dhe jeton në Rrogozhinë. Ka botuar librat:”Në stacionin e parë”,”Mos harro të vish”,”Trishtim i verbër”,”Qiparis në rrugë”,”Asgjë më pastaj”,”Tani për tani”,”Fare thjesht” dhe “Katundi ështe sy”.

Ishte një gjethe-Robert Desnos 

in Letërsi/Përkthim/Tharm by

Ishte një gjethe-Robert Desnos 

 

Ishte një gjethe me vijat e saj
Vijat e jetës
Vijat e fatit
Vijat e zemrës
Ishte një degë në fund të gjethes
Vija të bigëzuara shenja jete
Shenja të fatit
Shenja të zemrës
Ishte një pemë në fund të degës
Një pemë e denjë jete
E denjë fati
E denjë zemre
Zemër e gdhendur, e sfilitur, e shpuar
Një pemë që askush nuk e pa
Ishin rrënjë në fund të pemës
Rrënjë vresht të jetës
Vresht të fatit
Vresht të zemrës
Në fund të rrënjëve ishte toka
Toka pa asgjë tjetër
Toka e rrumbullakët
Toka e vetme tejpërtej qiellit
Toka.

 

Përktheu: Leda Kushova

Shoqërisë së spektaklit, me neveri…./Arlinda Guma

in A(rt)ktivizëm/Kinema by

Kështu, sipas kësaj logjike, tashmë ka mbetur vetëm që shkrimtari, piktori, kompozitori apo regjisori, të heqë pantallonat në shesh si Pisanello-ja; të plasë mu aty një skandal të madh, sepse vetëm kështu mund të flitet diku edhe për artin e tij.

     Arlinda Guma

Ka një personazh në një film të Woody Allen-it, të titulluar: “Romës me dashuri”, ai është Leopoldo Pisanello. Një roman i zakonshëm, i mërzitshëm, i cili një ditë gjendet nën vëmendjen e kamerave pa e ditur se ç’ka bërë që ta meritojë të gjithë atë vëmendje. Pisanello-n e ftojnë nëpër emisione të ndryshme, i bëjnë nga ato pyetjet e kota që bëhen zakonisht në të tilla mjedise, si për shembull: “Çfarë hëngre sot?”, dhe përgjigjeve të tij të rëndomta drejtuesit e tyre u kushtojnë një vëmendje aq të madhe, a thua se flitet për zgjidhjen e konfliktit Palestinë-Izrael. Pisanello-n e ftojnë edhe nëpër ngjarje mondane dhe kur gruas së tij, aksidentalisht i griset çorapja, kjo merret si tendencë mode dhe më vonë të gjitha gratë e Romës dalin me çorape të grisura. Por fama e Pisanello-s së gjorë, ashtu si ajo e të gjithë atyre që janë bërë të famshëm kot së koti, mbaron shpejt. Si rrjedhojë, ai pëson një depresion të fortë; del në rrugë dhe kur sheh sesi askush nuk e pyet më çfarë hëngre e çfarë pive, fillon të bërtasë me të madhe e t’i tregojë vetë të gjitha. Madje arrin deri aty sa kërkon të heqë edhe pantallonat, vetëm e vetëm që kalimtarët t’i kushtojnë pak vëmendje. Por kalimtarët janë indiferentë, ata i rrëshkasin personazhit përbri, të zhytur në mendimet e tyre.
Gjenialiteti i Woody Allen-it! Një fshikull e pamëshirshme ndaj shoqërisë së spektaklit dhe në këtë rast, ndaj shoqërisë italiane të spektaklit, aty ku edhe është mishëruar me të gjithë forcën ky banalitet i stërmadh. Një trajtesë të shkëlqyer kësaj teme ky regjisor i ka bërë edhe tek filmi “Celebrity“. Dhe duket se kjo është një temë e ndjeshme për të. Ndoshta kjo shpjegon edhe faktin që, natën kur Woody Allen-i do të nderohej me Çmimin Oscar, ai nuk u paraqit fare ta merrte çmimin, por shkoi në një bar të thjeshtë me muzikë jazz dhe luajti në saksofon.
Është e paevitueshme që, kur një individ i zakonshëm bëhet i famshëm nga asgjëja, shëndeti i tij mendor të pësojë një tronditje të madhe. Një ditë, ky individ, pa pritur e pakujtuar kap majën, por ai nuk e di se pastaj e pret një rropullimë e frikshme. Ai përpiqet të kapet me thonj që të mos bjerë poshtë, që të vazhdojë të qëndroje atje lart, në majën “e ëmbël” të suksesit; është ngjitur atje nga kotësia dhe po me kotësi kërkon të mbahet. Dhe kur rrëzohet, ndodh një masakër e vërtetë… depresionuese… Dhe kjo më ndërmend një tregim të shkëlqyer të shkrimtarit gjerman, Hienrich Böll, të titulluar “Dekorimet e Krishtlindjeve”. Personazhi i tregimit bie në depresion të thellë ditën kur do të hiqen dekorimet e Krishtlindjeve, kështu që familjes i duhet që të mos t’i heqë ato gjatë gjithë vitit. Si rrjedhojë krijohet një atmosferë surreale ku përditë familja improvizon një festë të gënjeshtërt Krishtlindjesh në mënyrë që personazhi të ndihet mirë.
Është ai shkëlqimi i rremë, aq i domosdoshëm për banalitetin e shoqërisë së spektaklit! Këtë banalitet të tmerrshëm, të cilit regjisori Woody Allen nuk i ndahet pa e trajtuar në shumicën e filmave të tij, e gjejmë edhe në Shqipëri, të transferuar dhe të kopjuar në mënyrën më të keqe të mundshme prej emisioneve të Mediasetit italian. Vërtet është kaq e nevojshme që ta kopjojmë të gjithë këtë shëmti?
Pothuajse çdo ditë të javës në televizionet shqiptare ka emisione politike. Politikanë që shfaqen në skype me imazhe biblotekash të pasura në sfond, që janë në kontradiktë të madhe me fjalorin e tyre të varfër; i cili, e shumta gjithë-gjithë përbëhet prej 50 fjalësh. Bibloteka të pasura sa për dekor, me libra dukshëm të pashfletuar. Analistë fodullë që i ndërpresin fjalën dhe që e poshtërojnë vazhdimisht njëri-tjetrin… Në këtë mënyrë në publik krijohet një vakum i madh, të cilin e mbushin telenovelat e tmerrshme, emisione të tmerrshëm si: “Përputhen”,”Love Story apo “Big Brother“, për të cilin deklamohet se ka shikueshmëri shumë të madhe, pikërisht për shkak të këtij boshllëku që ka krijuar përmbytja nga emisionet politike. Këto emisione banale, të kopjuara nga emisione të tipit “Uomini e donne“, “Grande Fratello”, etj, të cilët kanë rezultuar mjaft të dëmshëm në shtetin italian, por jo më pak edhe në vendin tonë. Po ndalem një çast tek emisioni origjinal “Uomoni e Donne”, një emision ku gratë dhe burrat kërkojnë dashurinë e jetës. Për hir të së vërtetës, tek-tuk, atje edhe mund të shquash gra që investohen shpirtërisht dhe sinqerisht në një njohje, por më vjen keq ta them që nga ana tjetër nuk shoh asnjë burrë që ta bëjë këtë, shumica e proragonistëve janë maskilistë dhe kalojnë sa tek njëra sa tek tjetra marrëdhënie me një lehtësi të frikshme. Pastaj të dyja palët, si burrat ashtu edhe gratë, pushtohen nga ai krimbi i tmershëm i famës dhe dashuria kalon në plan të dytë apo nuk e shohim më fare në asnjë plan, dhe kështu ata fillojnë të grinden për followers-a, për mesazhe e komente të rëndomta në Instagram dhe gjithçka bëhet kaq, po vërtet kaq banale… Tekefundit, dashuria është tejet fluturake dhe e brishtë për të qëndruar në mjedise të tilla të ndotura, ajo kërkon përtej territore më të pastra…
Dhe pastaj i gjithë ky banalitet transferohet në Shqipëri, a thua se nuk na mjafton banaliteti ynë!
Por cili është roli i një televizioni kombëtar? Cilat janë përgjegjësitë e tij? Sepse edhe pse është një ndërmarrje private, ai duhet të ketë dhe të mbajë disa përgjegjësi për ndikimin që ka tek shikuesi.
Sot në Shqipëri, një televizioni nuk i intereson nëse unë shkruaj një roman, nëse një kompozitor kompozon një simfoni, nëse një piktor bën një pikturë apo nëse një regjisor realizon një film. Këto ngjarje janë zhdukur krejt nga e përditshmja e të ashtuquajturve “televizione kombëtare”, sepse, sipas drejtuesve të tyre nuk kanë shikueshmëri, nuk përkthehen në pará. Kështu, sipas kësaj logjike, tashmë ka mbetur vetëm që shkrimtari, piktori, kompozitori apo regjisori, të heqë pantallonat në shesh si Pisanello-ja, të plasë mu aty një skandal të madh, sepse vetëm kështu mund të flitet diku edhe për artin e tij.
Por ky që përshkrova më lart nuk mundet dhe nuk duhet të jetë kurrsesi roli i një televizioni kombëtar. Në të vërtetë, ky që përshkrova më lart është roli i një televizioni shkombëtar. Sepse vetëm një televizion shkombëtar sillet në mënyrë kaq barbare me kulturën e vendit të tij.
Si rrjedhojë, a duhet të vazhdojnë të quhen kombëtarë këta televizione?
Pse ata e përjashtojnë kaq shumë elementin edukues?
Çfarë pa publiku këto kohë “në shtëpinë më të ndjekur në Shqipëri”? (Së fundmi nuk besoj se ka frazë më bajate se kjo, apo se fjala “prime”…) Publiku pa një djalë të ri, i cili kishte lënë jashtë një dashuri që ende nuk kishte mbaruar plotësisht, të cilën “produksioni” (edhe kjo një fjalë bajate) një natë ia solli përballë, për të rritur shikueshmërinë e vet, jo se i bëhej vonë për dashurinë e dy të rinjve. Pastaj, më vonë, po ky produksion u përpoq ta shtynte këtë djalë, me një këmbëngulje të madhe, në krahët e një vajzë tjetër. Qëllimi? I njëjtë! Rritja e shikueshmërisë. Dhe kur ky djalë iu dorëzua kokë e këmbë këtij skenari, po ky produksion, i cili kur pa reagimin negativ të publikut shqiptar që nuk e ka humbur tërësisht ndjenjën e së drejtës, pra, po ky produksion filloi t’i bënte një gjyq publik live djalit në fjalë. A thua se nuk ia përgatiti vetë të gjithë skenarin! Në të vërtetë atë gjyq ky televizion duhej t’ia bënte vetes. Publiku u bë dëshmitar sesi u shkatërrua live jeta e vajzës që priste jashtë; prej kolegëve të saj të paskrupullt dhe prej portaleve që s’pushojnë së përmenduri emrin e saj për ca klikime. Dhe kjo kapërceu çdo limit njerëzor. Publiku pa sesi një televizion luajti me jetët e atyre njerëzve, sesi një televizion (i ashtuquajtur kombëtar) mund të të përdorë dhe pastaj të të flakë tej si leckë.
Një pyetje që do të duhej t’u bëhej pronarëve të televizioneve shqiptarë: Është vërtet kjo bota që doni t’u lini fëmijëve tuaj?
Një botë si ajo që ia shkatërroi jetën live prezantueses në fjalë; punonjëse po në atë televizion?
Një botë ku njeriu shet dashurinë dhe veten për pak famë?
Vërtet mendoni se kjo shëmti që ju po ndërtoni dita-ditës, nuk do t’ju kthehet juve dhe fëmijëve tuaj si bumerang?
Druaj se për të gjithë këtë kasaphanë një ditë do të ketë një shpagim.
Përpara disa viteve kam parë një dokumentar kushtuar skulptorit të ndjerë Arben Bajo. Në një ekspozitë të tij, midis shumë skulpturave, një vizitor i huaj pa një skulpturë që artisti ia kishte kushtuar gjyshes së tij. Vizitorit i pëlqeu shumë dhe kërkoi ta blente skulpturën. Përgjigja e skulptorit ishte e prerë: – Jo gjyshen! Gjyshen jo! Nuk e shes gjyshen!
Dhe vizitori i huaj ia ktheu: – Në këtë botë, mor djalë, shitet edhe mamaja…
Më kanë mbetur në mendje ato fjalë dhe dashuria e atij artisti të mirë për veprën e vet; dashuri e cila nuk mund të matet me asnjë vlerë materiale…
Sot skulptori Arben Bajo nuk është më.
Si një artist që nuk shitej, për të nuk u gjend një charter që të kurohej në ndonjë shtet tjetër, siç u gjend për shumë politikanë.
Si një artist që nuk shitej, skulpturat e tij nuk i shohim në asnjë shesh publik.
Nëse në media apo televizione, do të promovohej ky model njeriu dhe artisti, nesër fëmijëve tuaj do t’u linit një botë më të mirë…

________

Arlinda Guma është autore e katër romaneve: Bulevardi i Yjeve (2014), Terma humanitarë si fjala bombardim (2016), Bob Legjenda (2021) dhe Marksi ka humbur kujtesën (2025).
Letërsia e saj është botuar në disa revista letrare ndërkombëtare, përfshirë revistat amerikane Words Without Borders dhe Poets & Writers, në revistën greke Teflon, etj. 
Poezitë e saj janë përfshirë në antologji letrare ndërkombëtare dhe janë interpretuar nga aktorë të huaj në shumë vende të botës.
Që prej vitit 2018, ajo është themeluese dhe drejtuese e revistës kulturore defekt-teknik.com, e cila ruhet në Bibliotekën e Kongresit Amerikan në Shtetet e Bashkuara të Amerikës.
Kritika e përshkruan si një autore të guximshme dhe jokonformiste, “që shkruan me grusht.”

Tridhjetë e tre emrat e Zotit- Marguerite Yourcenar

in Letërsi/Përkthim/Tharm by

Tridhjetë e tre emrat e Zotit- Marguerite Yourcenar

 

1. Deti n’agun e parë.

2. Gurgullim’ e ujit
mbi faqet e gurta
t’shkëmbinjve.

3. Puhi e detit,
netëve,
mbi ishull.

4. Bleta.

5. Flatrími trekëndor
i mjelmave.

6. Qengj’ i porsalindur
prej ma t’bukurit dash,
nji dele.

7. Turiri butalosh
i lopës,
turiri i egër
i demit.

8. Turiri
durimplotë
i kaut.

9. Kuqëlím’ i zjarrit
n’vatër.

10. Deveja e çalë
që përshkoi qytetin
e zhurmshëm,
mespërmes,
derisa u shua.

11. Bari
Aroma e barit.

12. (një skicë e tij,
sikur yjësi, mijëra vezullime)

13. Toka pjellore.
Rëra dhe hiri.

14. Çafka, që
në terrin e natës
pret e mpitë,
n’ag shuan urinë.

15. Peshk’ i njelmët
frymon për t’fundit herë
në fytin e çafkës.

16. Duart
ndiejnë sendet.

17. Lëkura –
çdo centimetër i saj.

18. Shikimi –
çka gjakon.

19. Nëntë dyert e perceptimit –
Parajsa dhe Ferri.

20. Kraharori i njeriut.

21. Tingulli i një violine,
një motiv që luhet me çifteli.

22. Një pije e ftohtë
ose e nxehtë,
me hurba.

23. Buka e mbrume.

24. Lulet që çelin tokën
n’pranverë.

25. Gjum’ i paqtë –
n’shtrat.

26. Një i verbër
këndon një ninullë
për fëmijën e çaltë.

27. Kali rend i lirë.

28. Zonja me kone.

29. Devetë që
shuajnë etjen,
tok me t’vegjëlit e tyre,
në çurgun e rrallëgjendur.

30. Rrezet e para
që përshkëndritin
mbi liqenin
gjysmë t’akullt.

31. Vetëtima
e heshtur
Shkreptima
buçitëse.

32. E bekuara
heshtje
mes dy miqve.

33. Një zë
jehon kah lindja,
depërton veshin e djathtë,
bëhet këngë.

Përktheu: Iva Çaushaj

SHAKAJA-Anton Chekhov

in Letërsi/Përkthim/Tharm by

Anton Chekhov

Ishte një mesditë e ndritshme… Një i ftohtë fshikullues kishte mbuluar me brymë të bardhë kaçurrelat në tëmthat e Nadjenkes dhe pushin në buzën e saj të sipërme. Ajo mbahej në krahun tim dhe të dy qëndronim në majën e një kodre. Që nga vendi ku ne ishim, deri në rrëzën e kodrës, shtrihej një pjerrësi e butë rrëshqitëse, në të cilën dielli reflektohej si në një pasqyrë. Përbri nesh ishte një slitë e vogël, e mbështjellë me një rrobë të kuqe.
“Eja rrëshqasim poshtë Nadjezhda Petrovna”, iu luta “Vetëm një herë! Të siguroj që nuk do na ndodhë gjë dhe nuk do të vritemi.”
Por Nadjenka kishte frikë. Pjerrësia, që nga galloshet e saj të vogla, deri në fund të kodrës me akull, i dukej asaj një humnerë e tmerrshme, jashtëzakonisht e thellë. Nuk kishte zemër që ta bënte dhe mbante frymën ndërkohë që hidhte vështrimin poshtë e tmerruar vetëm nga sugjerimi im për të rrëshqitur, pa le pastaj nëse do vendoste të fluturonte në atë humnerë. Ajo do vdiste fare, do t’i ikte mendja.
“Të përgjërohem”, i thashë” Nuk duhet të kesh frikë. Ti e di që kjo është shpirtvogëlsi, zemërlepur.”
Nadjenka më në fund lëshoi pe, por në fytyrën e saj dukej sikur do të vdiste nga frika.
E ula në slitë, të zbehtë dhe duke u dridhur, vura krahun rreth saj dhe të dy u lëshuam poshtë në greminë.
Slita fluturoi si një plumb. Ajri i çarë nga fluturimi jonë na goditi fytyrat, ushtoi, na fërshëlleu në veshë, na shqeu, na nduku pa mëshirë në inatin e tij, u përpoq të na e shkëpuste kokën nga supet. Mezi kishim forcën që të vazhdonim të merrnim frymë nga presioni i erës. Na u duk sikur djalli vetë na kishte kapur me putrat e tij dhe po na zvarriste me ulërimë në skëterrë. Objektet përreth u shkrinë në një brez të zemëruar garash… edhe një çast më shumë dhe do të na dukej sikur do shpërbëheshim.
“Nadia, unë të dashuroj”, fola më zë të ulët.
Slita filloi të ngadalsonte shpejtësinë, ulërima e erës dhe gumëzhitja e vrapuesve nuk ishte më aq e tmerrshme, merrnim frymë më lehtësisht dhe më në fund arritëm në destinacion. Nadjenka ishte më shumë e vdekur sesa e gjallë. Ajo ishte e zbehtë dhe mezi merrte frymë… E ndihmova që të ngrihej.
“Asgjë nuk do mund të më bëjë që të rrëshqas përsëri”, tha ajo duke më parë me sytë e zmadhuar, mbushur plot tmerr.” Asgjë në botë! Për pak sa nuk vdiqa.”
Pak më vonë, pasi e mori veten, ajo më hodhi një vështrim pyetës duke dyshuar nëse unë i kisha thënë vërtet ato katër fjalët apo ajo i kishte fantazuar në ulërimën e stuhisë. Unë qëndrova pranë saj duke pirë një cigare dhe duke bërë sikur shihja me vëmëndje dorezat e mia.
Ajo më futi krahun dhe ne shëtitëm për një kohë të gjatë pranë faqes së akullt të kodrës. Dukej që enigma nuk do ta linte të qetë… Ishin shqiptuar ato fjalët apo jo?… “Po apo jo? Po apo jo?” Ishte çështje krenarie tashmë, nderi apo jete… një pyetje shumë e rëndësishme, pyetja më e rëndësishme në botë. Nadjenka vazhdoi të më vështronte në fytyrë me pasiguri, me dhimbje, sikur donte të më përshkonte tej për tej; ajo përgjigjej aty-këtu për të parë nëse unë do të flisja. Oh, si luanin ndjenjat në atë fytyrën e ëmbël! Unë shihja se si luftonte me veten, që ajo donte të thoshte diçka, të më bënte një pyetje por nuk gjente dot fjalët sesi; Ajo ndihej në vështirësi, e frikësuar dhe e trazuar nga gëzimi i saj…
“E dini çfarë,” foli ajo pa më vështruar.
“Hë?” e pyeta.
“Le të… rrëshqasim poshtë edhe njëherë.”
Ne u ngjitem sipër në kodrën e akullt duke ecur përsëri. E ula Nadjenken e zbehtë që po dridhej në slitë; përsëri ne fluturuam në greminën e tmerrshme, përsëri era ulëriti dhe rrshqitësja gumëzhiu dhe përsëri kur fluturimi i slitës ishte më i shpejti dhe më i zhurmshmi, unë thashë me zë të ulët:
“Të dashuroj Nadjenka.”
Kur slita ndaloi, Nadjenka hodhi një vështrim të shpejtë në faqen e kodrës ku kishim rrëshqitur dhe pastaj përkuli vështrimin mbi fytyrën time duke dëgjuar zërin tim i cili ishte i shkujdesur e pa pasion dhe e gjithë qenia e saj, çdo molekulë e asaj qënieje, madje dhe këllëfi i gëzoftë i duarve e kapuçi, shprehnin hutimin më të madh dhe në fytyrën e saj ishte shkruar: “Çfarë do të thotë kjo? Kush i shqiptoi ato fjalë? I tha ai apo i fantazova unë?”
Pasiguria po e shqetësonte dhe po ia humbiste durimin. E shkreta vajzë nuk po u përgjigjej pyetjeve të mia, u ngrys dhe ishte gati të shpërthente në lot.
“Të shkojmë më mirë në shtëpi?” e pyeta.
“Por mua…. Po më pëlqen kjo rrëshqitja”, tha ajo duke u skuqur. “Mund të shkojmë poshtë edhe një herë?”
Asaj “po i pëlqente” rrëshqitja dhe përsëri kur u gjend në slitë ajo ishte, njësoj si dhe dy herët e tjera të mëparshme, e zbehtë, duke u dridhur dhe duke marrë frymë me vështirësi nga tmerri.
Ne shkuam poshtë për herë të tretë, e unë pashë atë që vështronte fytyrën time dhe buzët e mia. Por unë vura shaminë para gojës, gjoja po kollitesha dhe kur arritëm në mes të faqes së kodrës ia arrita që t’i nxirrja pa u vëne re ato fjalët:
“Të dashuroj Nadia.”
Dhe misteri mbeti mister! Nadjenka ishte e heshtur, duke medituar rreth diçkaje… pashë shtëpinë e saj, ajo përpiqej të ecte me ngadalë duke ngadalësuar ritmin dhe priste nëse do t’ia thosha më ato fjalët dhe unë pashë se si vuante shpirti i saj, çfarë përpjekjesh bënte për të mos i thënë vetes:
“Nuk ka mundesi që t’i ketë thënë era! Dhe unë nuk dua që të jenë thënë nga era!”
Mëngjesin tjetër unë gjeta një shënim të vogël:
“Nëse shkon për të rrëshqitur, më merr edhe mua… N.”
Dhe që nga ajo kohë unë fillova të shkoja për të rrëshqitur me Nadjenkën dhe ndërkohë ne fluturonim poshtë me slitë, çdo herë unë shqiptoja me zë të ulët të njëjtat fjalë: “Te dashuroj, Nadia.”
Pas pak kohe këto fjalë iu bënë të domosdoshme Nadjenkës, njësoj si morfina apo alkooli. Ajo nuk mund të jetonte pa to. Ishte e vërtetë që fluturimi poshte në kodër e tmerronte njësoj si më parë, por tashmë terrori dhe rreziku i jepnin një magjepsje të çuditshme fjalëve të dashurisë… të cilat, si më parë mbeteshin një mister që i toturonin shpirtin. Gjithmonë e njëjta dyshe… era dhe unë mbeteshim të dyshuarit… cili nga të dy ishte duke i shfaqur dashurinë, ajo nuk e dinte, por dukej se për momentin kjo gjë nuk kishte rëndësi për të; se nga cila kupë pi ka shumë pak rëndësi për sa kohë që vetëm pija është helmuese.
Një ditë, në mesditë, unë shkova tek kodra vetëm. Atje dallova Nadian. Ajo iu afrua kodrës, duke më kërkuar me vështrimin e saj dhe më në fund me ndrojtje ngjiti hapat ne udhëzën që të çonte në majë. Oh, sa e frikshme, sa e tmerrshme ishte për të, ta bënte këtë udhëtim e vetme! Fytyra e saj ishte e bardhë si dëbora dhe ajo po dridhej sikur të shkonte në ekzekutim, por përsëri u ngjit, vendosmërisht, pa i hedhur më sytë pas. Dukej qartë që ajo kishte vendosur të zbulonte njëherë e mirë nëse ato fjalë mrekullisht të ëmbla do arrinin në veshët e saj po të mos isha unë atje. E pashë të ulej në slitë vetëm, me një fytyrë të zbehtë dhe buzët të hapura me tmerr, e pashë të mbylli sytë dhe të lëshohej teposhtë, duke i lënë përshëndetjen përgjithmonë kësaj bote. “zzzzzzzzz” fërshëllyen shinat e slitës. Çfarë dëgjoi? Nuk e di-ajo që unë pashë ishte që ajo u ngrit e lodhur duke u dridhur nga slita dhe u duk qartë nga pamja e saj që as ajo vetë nuk e dinte mirë se çfarë kishte dëgjuar tamam; në rrëshqitjen teposhtë, tmerri i kishte rrëmbyer aftësinë për të veçuar tingujt që vinin në veshët e saj.
Dhe ja, me marsin erdhi dhe pranvera. Rrezet e diellit erdhën dhe u bënë më të ngrohta dhe më të ndritshme. Rrëpira jonë në kodër e humbi bardhësinë e shkëlqimin dhe cipa e akullit më së fundi u shkri. Rrëshqitjes sonë i erdhi fundi.
Tani Nadia e shkretë nuk kishte më ku t’i dëgjonte ato fjalët e bukura, sepse nuk kishte më kush t’ia thoshte; era kishte heshtur dhe unë po përgatitesha të shkoja në St. Petersburg për një kohë të gjatë, ndoshta përgjithmonë.
Një mbasdite, dy ditë para nisjes sime, unë isha ulur në muzg, në një kopsht të vogël që ndahej nga kopshti i shtëpisë së Nadias nga një gardh me kunja hekuri. Ishte ftohtë dhe dëbora ende mbulonte tokën, pemët ishin pa jetë, por aroma e pranverës ishte në ajër dhe sorrat po krakaritnin zhurmshëm ndërkohë që përgatiteshin për të kalur natën.
Iu afrova gardhit dhe për një kohë të gjatë e mbajta kokën të futur mes një vrime në dërrasat e gardhit. E pashë Nadian të dilte nga shtëpia e të qëndronte në prag duke ngulur sytë me ankth dhe duke iu përmalluar qiellit.
Era e pranverës i frynte drejt për së drejti në fytyrën e zbehtë e të pikëlluar. Kjo i kujtonte asaj erën që na ulërinte ne në faqen e kodrës atëherë kur ajo kishte dëgjuar ato katër fjalë, dhe nga ky kujtim fytyra e saj mori një pamje tepër të mjeruar përnjëmend, ndërsa lotët iu rrokullisën faqeve. E shkreta vajzë ngriti krahët, sikur do i përgjërohej erës t’ia sillte ato fjalë, qoftë edhe njëherë të vetme tek veshët e saj. Dhe unë pasi prita për një vrundull t’i çonte ato drejt saj, butësisht thashë:
“Nadia, të dashuroj!”
Për ate qiell, çfarë efekti patën fjalët e mia tek Nadia! Ajo bërtiti dhe zgjati krahët e saj drejt erës, e lumtur, e shkëlqyeshme, e bukur…
Unë shkova të paketoja gjërat e mia. E gjithë kjo ndodhi shumë kohë më pare. Nadia u martua, me dashuri apo jo, nuk ka fare rëndësi. Burri i saj është zyrtar i aristokracisë dhe ajo ka tani tre fëmijë. Por ajo nuk e ka harruar se si ne rrëshqisnim bashkë dhe si era i pëshpëriste asaj:
“Nadia, unë të dashuroj.”
Ky kujtim mbetet për të një nga më të lumturit, më prekësit, më të bukurit e jetës së saj.
Sa për mua, tani që po plakem, nuk e kuptoj dot më pse i thashë ato fjalë dhe pse e bëra atë shaka me Nadian.

Përktheu: Merita Paparisto

Urbane-Guillevic

in Letërsi/Përkthim/Tharm by

Urbane-Guillevic

 

Të gjithë ata

Që jetojnë në qytet

 

Nuk e kanë gjithmonë

Ritmin e tij,

 

Dhe lodhen,

Por shpeshherë nuk mund

 

Të shkulen.

 

*

Në qytet,

 

Një tjetër qytet,

I bërë për njerëz

Që nuk janë

Këta të sotmit.

 

Njerëz

Si shkëndija jetëgjata. 

 

*

Nëse heshtja

Do t’i humbiste rezervuarët e fushës,

 

Nëse pyjet s’do ishin më

Veçse arkeologji,

 

Nëse era e qyteteve

S’do njihte më

Tokën e lëvruar,

Thirrjen e qyqes,

 

Si do putheshin

Dashnorët

Në hijen e godinave?

 

*

Në një cep të oborrit,

 

Këndet e drejtë, brinjët,

Muret,

Përfshirë dhe hijen

Formojnë një kishëz rastësore,

 

Të shpuar prej një syri

Përmes të cilit qielli

Kërkon të hulumtojë.

 

*

Çka i kërkonte

Sot qytetit,

Ishte thjesht

 

Që të mund të shtrihej në të,

Por si jashtë tij

 

Në qendër të një heshtjeje

Të pajisur me një shtrat.

 

*

Në rrugët e ngushta

Britma e një fëmije

 

Çjerr muret

Nga të dyja anët.

 

*

Fizarmonika

Në një rrugicë të afërt.

Varfëria.

Shekujt.

 

*

Po prehej një pëllumb i zbehtë,

Me gjysmën e trupit mbi trotuar

Dhe gjysmën tjetër në qyng,

 

Duke mos e mbartur me vete

Zinë përreth

 

Siç do kish bërë

Pëllumbi i egër i fushës.

Rruga,

Ura, qielli,

 

Kishin më shumë nevojë

Për t’u larë. 

 

*

Nuk ishte vendi

I një filli kashte.

Gjen kudo nga pak,

Përgjatë udhës,

 

Nga ato fije kashte

Që ikin apo harrohen.

 

Ato vijnë

Siç vinin engjëjt

Në tablotë e vjetra. 

 

*

Të zbulosh rastësisht

Një kopsht krejt të vogël

Plot barëra të këqinj,

 

Pa dritare përreth,

Pa zhurmë e madje

Pa rreth e pa kukull.

Kurrgjë tjetër veç kohës

Që është tërhequr aty

Dhe s’pret kurrgjë.

 

*

Një qytet çeltinash.

 

Mjafton ta vështrosh

Ngadalë

 

Siç hëna

Vështron.

 

*

S’ka më sahatë

Në rrugët.

 

Të mos e dish kohën

Për ta harruar.

 

Të besosh se je vënë

Në koordinata

 

Ku projektet ëndërrohen

E ndeshen

Jashtë rrjedhës së kohës.

 

Ndryshku

S’është më i kësaj bote.

 

Hekuri

Fshehet.

 

*

Mbi re

Të stivosh re,

 

Të bësh me to kulla,

Korpuse qendrore,

 

Të organizosh

Rrugët, plazhet,

 

Sheshet

Ku thith kaltërsinë.

 

Dhe kur gjithçka

Të ketë zënë vendin e vet,

 

Ta ngulitësh 

Për ta kundruar,

 

Ta korrigjosh

Nëse ka vend për korrigjime.

 

Përkthyer nga Alket Çani

Kampioni i shqiptarizmit/At Artur Liolin

in A(rt)ktivizëm/Letërsi by

   At Artur Liolin

Për Shqipërinë dhe shqiptarët Faik Konica s’është vetëm Faik Konica, ai është një traditë, një ideal, një shembull për t’u imituar dhe adhuruar njëkohësisht.
Në qoftë se për Nolin themi “ikona e kombit”, për Faikun pa frikë mund të themi se është një “kampion i shqiptarizmit”. I përmend jo pa qëllim të dy bashkë, pasi ata jetuan, punuan e luftuan si dy binjakë në luftën e madhe dhe të mundimshme të çështjes sonë kombëtare.
Gjatë jetë së tyre, kjo miqësi e ndershme, reciproke dhe e zjarrtë, kishte periudha bashkëpunimi dhe periudha largimi. Por, që nga fillimi e deri në mbarim, kishin një aspekt dhe admirim të thellë për njëri- tjetrin, se përmbi të gjitha, si gjithë rilindasit tanë, i bashkonte dashuria e pakufishme për kombin dhe atdheun.


Të dy bashkë në luftën për njohjen, lartësimin dhe mbrojtjen e ndërgjegjes kombëtare, si një shprehje e individualitetit kombëtar. Njëri kërkoi dhe zbuloi flamurin me stemën kombëtare, tjetri hodhi themelet e Kishës Ortodokse Autoqefale Shqiptare. Njëri hapi kishën e parë në Boston dhe ishte tjetri që i vë emrin “Shën Gjergji” për kujtimin e patriotit të shenjtë të saj – Gjergj Kastriotit. Po atë vit, kur Noli përkthen nga greqishtja në shqip “Librin e Meshës”, ishte Faiku që e botoi atë në Bruksel, duke vendosur brenda tij pikturën reale dhe jo të idealizuar të Shën Gojartit, autorit të kësaj meshe.
Faik Konica, tha imzot Noli, kishte një kujdes të jashtëzakonshëm për KOASH-in që nga fillimet e saj në Boston më 1908. Ai e kishte kuptuar se ekzistenca e një KOASH-i real do të thoshte garanci për pavarësi politike, zhvillim dhe përparim të kombit.
Në këtë periudhë, Faiku do të shkruante: “Tani Peshkop Noli ka dalë përpara me flamurin e një bashkimi të shenjtëruar për shpëtimin e Shqipërisë. Ata që e kundërshtojnë janë njerëz të vegjël nga shpirti dhe prishanikë që kanë qenë të njohur si vazhdues të interesave vetjake.”
Bashkëpunimi dhe miqësia e Faikut musliman me Nolin ortodoks qëndron vërtet si një rast unikal bashkëpunimi, i rrallë për botën, por jo i rrallë për karakterin kreshnik të traditës shqiptare.
Kontrasti njerëzor midis tyre ngre akoma më lart vlerat e figurave të të dyve.
Faiku ishte aristokrat me një pamje fisnike; Noli ishte fshatar me prejardhje fermere. Faiku parapëlqente Bethovenin. Si një bujar anglez ishte enciklipedist dhe mjeshtër i letrave dhe i gjuhës. Noli, si një studiues i Akademisë Franceze, ishte mjeshtër i elokuencës. Stili letrar i Konicës ishte i rrjedhshëm dhe krijues, ai i Noli direkt, i qartë dhe ironik. Që të dy kishin në shkrimet e tyre referenca klasike apo literaturë franceze dhe angleze, si dhe nga gurra popullore.
Në emër të komunitetit dhe të Kishês Shqiptare të Amerikës, përcjellim nga Bostoni eshtrat e të denjit dhe të vyerit Faik Konica. Them me gëzim dhe kryelartësi, pasi kështu plotësojmë amanetin e tij, i cili këtu në Boston të Amerikës punoi dhe luftoi aq shumë për Shqipërinë.
Ia dorëzojmë Shqipërisë, ta kujdesin fort mirë, me shpresë se kështu do të lidhen sa më mirë marrëdhëniet midis dy vendeve. Dy vendeve që mbajnë shqiponjën si simbol dhe që Faiku e zbuloi.
Le të jetë një bashkim i shenjtë përgjithmonë.

1995

DASHNORJA E POETËVE-Jaroslav Seifert

in Letërsi/Përkthim/Tharm by

DASHNORJA E POETËVE-Jaroslav Seifert

 

Çastet e pafajshëm të dashurive të para!
Asokohe besoja akoma
se të biesh i vdekur mes luleve,
kur je i dashuruar
gjer në fyt,
apo në karnavalet e Venedikut,
mund të jetë më bukur
sesa të vdesësh në shtrat.

Por vdekja është zonja e të gjitha dhembjeve
që njeh bota.
Zvarritja e saj është e thurur
me grahmën e hekësve
dhe e stolisur me yje lotësh.

Vdekja është lahuta e psherëtimave,
pishtari i gjakut në flakë,
urna e dashurisë
dhe porta e kurrkundit.

Ndonjëherë ajo është edhe dashnorja e poetëve.
Le t’i vijnë rrotull
në erën e luleve të vyshkura
nëse nuk bezdisen
nga tingujt e kambanës
që zuri të bjerë,
dhe le të kridhen në baltën e gjakut.

Vdekja fut krahun e gjatë e të hollë
në trupin e grave
dhe shtrëngon në gji të porsalindurit.
Ata do shkojnë në Parajsë
por krejt të mbuluar nga gjaku.

Ajo është perandoresha e gjithë shfarosjeve
dhe skeptri i saj
u jep urdhra tmerreve të luftrave
që prej zanafillës së botës.

Vdekja është motra e vogël e kalbëzimit,
kasnecja e rrënojave dhe hiçit
dhe duart e saj
shtyjnë mbi kraharorin e gjithkujt
peshën e varrit.

Por vdekja është ende veç një çast,
një e rënë pene
dhe asgjë më shumë.

 

Përkthyer nga Alket Çani

Këmba ime e kushtueshme-Heinrich Böll

in A(rt)ktivizëm/Letërsi/Tharm by

Heinrich Böll

Më në fund ata po me jepnin një shans. Më dërguan një letër ku më shkruanin të shkoja në Departament dhe shkova. Ata të Departamemtit u treguan shumë të sjellshëm me mua. Nxorën skedarin tim dhe bënë “Hëm”. Edhe unë bëra “Hëm”.
– Cila këmbë? – pyeti nëpunësi.
– E djathta.
– E gjithë këmba?
– E gjithë këmba.
– Hëm, – vazhdoi të bënte ai. Vijoi të shkartiste dokumente të ndryshme.
Më lejuan të ulesha.
Më në fund burri e gjeti atë që dukej se ishte letra e duhur. Ai tha: – Them se kam diçka për ju. Shumë të mirë madje. Është një punë që mund ta bëni ulur. Lustrues këpucësh në një vend të rehatshëm publik në Sheshin e Republikës. Si mendoni?
– Unë nuk mund të lustroj këpucë, kjo është e para gjë që njerëzit vërejnë tek unë, paaftësia ime për të lustruar këpucë.
– Mund të mësoni, – tha ai. – Njeriu mund të mësojë gjithçka. Nëse jeni gjerman, të tëra i bëni. Mund të filloni një kurs falas nëse doni.
– Hëm, – u ngrita.
– E doni punën?
– Jo, – thashë unë. – Nuk e dua. Dua një pension më të lartë.
– Ju nuk qenkeni në vete, – m’u përgjigj ai, me toni të zbutur dhe disi me humor.
– Unë jam në vete, askush nuk mund të ma kthejë këmbën, mua as nuk më lejohet më të shes, që tani po ma bëjnë të vështirë këtë gjë.
Burri u mbështet i gjithi mbrapa në karrige dhe mori frymë thellë.
– I dashur djalosh, – tha ai, duke filluar me leksionet, – ajo dreq këmbe është e kushtueshme, shoh që qenkeni 29 vjeç, zemra juaj është e shëndoshë, në fakt, me përjashtim të këmbës, ju jeni si kokrra e mollës. Ju do t’i arrini të shtatëdhjetat. Kuptojeni për veten tuaj; 70 marka në muaj, 12 herë në vit; dyzetë e një herë dymbëdhjetë herë shtatëdhjetë. Kuptojeni për veten tuaj, pa llogaritur interesat, dhe mos kujtoni se këmba juaj qenka kaq e veçantë. E për më tepër, ju nuk jeni i vetmi që do ta kapni moshën e pleqërisë. Dhe pastaj ju do kërkoni pension më të lartë. Më vjen keq por ju nuk qenkeni në vete.
– Unë mendoj, zotëri, – thashë, edhe unë duke u mbështetur i tëri në karrige dhe duke marrë frymë thellë, – unë mendoj se ju e nënvlerësoni ca si shumë këmbën time. Këmba ime është edhe më e kushtueshme, ajo, sigurisht që është një këmbë e kushtueshme. Po kështu, ndodh që edhe koka ime të jetë po aq e shëndoshë sa zemra. Më lejoni t’jua shpjegoj.
– Jam vërtet shumë i zënë.
– Do t’jua shpjegoj, – thashë unë, – dhe ju do kuptoni se këmba ime ka shpëtuar një numër të madh jetësh njerëzore, të cilat po tërheqin mirë e bukur pensione të majme.
– Ja çfarë ndodhi: Unë isha shtrirë, i vetëm, diku atje lart në front. Detyra ime ishte të dalloja armiqtë kur të vinin, në mënyrë që të tjerët të kishin kohë që të tërhiqeshin. Ushtria në pjesën e pasme po mblidhte sendet dhe ndërkohë ata nuk donin të iknin aq shpejt, por as ta bënin dhe aq të gjatë. Në fillim ishim dy vetë, por ata e vranë njërin, kështu që ai tani nuk do t’ju kushtojë juve asnjë cent. Është e vërtetë që ai ishte i martuar, por gruaja e tij ka shëndet të mirë dhe është e aftë të punojë, nuk ju duhet të shqetësoheni për të. Ai ishte një pazar i vërtetë për ju… Ishte në ushtri vetëm prej një muaji, gjithë çfarë ju kushtoi ishte një kartolinë dhe disa racione të pakta buke. Ai ishte një ushtar i mirë për ju, të paktën ai e la veten të vritej. Por më tej, ja ku isha unë; i vetëm, i ngrirë nga frika dhe bënte ftohtë, dhe, edhe unë doja të tërhiqesha, në të vërtetë, sapo po bëhesha gati të tërhiqesha kur…
– Jam vërtet shumë i zënë, – tha burri, duke filluar të kërkonte një laps.
– Jo, dëgjoni, – thashë unë, – kjo është ajo pjesa ku historia bëhet interesante. Pikërisht atëherë kur unë do tërhiqesha ndodhi kjo puna e këmbës dhe, për shkak se unë duhej që sidoqoftë të vazhdoja të qëndroja, mendova se mund ta përcillja fjalën më tej dhe ata të gjithë ikën, njëri pas tjetrit, sipas rendit zbritës në grada; në fillim iku stafi i divizionit, pastaj regjimenti, pastaj batalioni dhe kështu vazhdoi; njëri pas tjetrit. Pjesa më idiote ishte, ju e shihni, ata seç kishin një nxitim të atillë, saqë harruan të më merrnin edhe mua me vete! Ishte vërtet diçka e idiote për ta përshkruar me fjalë, sepse po të mos ta kisha humbur këmbën unë, ata të gjithë do ishin vrarë; gjenerali, koloneli, majori, e kështu do vazhdonte edhe me të tjerët dhe ju nuk do të detyroheshit të paguanit pensione për ta. Tani, a e kuptoni se sa kushton këmba ime për ju? Gjenerali është 53 vjeç, koloneli 48 vjeç dhe majori 50; të gjithë shëndoshë e mirë, si kokët ashtu dhe krahët e tyre dhe me jetën ushtarake që kanë bërë, ata do të mbërrijnë tek të 80-at, si Hindenburg-u. Kuptojeni për veten tuaj; njëqind e gjashtëdhjetë herë dymbëdhjetë herë tridhjetë, le ta quajmë mesatarisht 30, apo jo? Këmba ime bëhet një dreq këmbe e kushtueshme, një nga këmbët më të kushtueshme që mund të mendoj, a arrini ta kuptoni tani se çfarë dua të them?
– Ju vërtet duhet të keni dalë mendsh, – tha burri.
– Jo, – u përgjigja unë, – nuk kam dalë mendsh. Fatkeqësisht zemra ime është po aq e shëndoshë sa koka dhe është mëkat që nuk u vrava edhe unë disa minuta përpara se të më ndodhte kjo puna e këmbës. Do kishim kursyer mjaft pará.
– A e doni këtë punë? – pyeti burri.
– Jo, – u përgjigja unë dhe u largova.

Përktheu: Arlinda Guma

Poezi nga Shpëtim Selmani

in Letërsi/Tharm by

Poezi nga Shpëtim Selmani

 

*

Poemat kanë nisur të ma shpifin.
Rezistenca është mjet dhune në duart
e moralizuesit, që shkel kudo që mundet.
E mjerë është ajo që i del përpara, në rrugë.
Çdo njeri brenda tij posedon një zot të ashpër.
Ta eliminosh tjetrin garues, të dominosh
në provincën e turpit dhe të arrogancës.
Çdo mal i vetmuar është i shenjtë.
Çdo shtëpi e vetmuar në një mal është magjepsëse.
Tragjikisht nuk ka më asgjë të besueshme dhe
të dinjitetshme. E rehatshme dhe e dëlire është
sall një adoleshente që me zë të lartë thotë
një milion herë “sick, sick, sick…” derisa
të rritet dhe ta kuptojë ndyrësinë e jargavanit.

1 72 73 74 75 76 190
Go to Top