Author

Admin - page 129

Admin has 1899 articles published.

Përkushtimi i palodhshëm i “The New Pope” drejt trasgresivitetit

in Kinema by

Ju jeni po aq i bukur sa Jezusi, por nuk jeni në të vërtetë Jezusi

  Nga Phiippa Snow

Filmi i ri i Paolo Sorrentino-s në HBO, paraqet një variacion të dekadentizmit të “The Young Pope”.

Në filmin “The New Pope”– “Papa i ri”,  të vitit  2017, Paolo Sorrentino na solli atë që ka qënë me siguri një nga skenat më të mira televizive të dekadës së fundit – që do të thotë, duke filluar që nga Jude Law, si Papa Pius XIII, i veshur në stolirat e tij ceremoniale, deri tek nuancat blasfemuese të përsosura të klubit të LMFAO: “I’m sexy and I know it” (Unë jam sexy dhe e di këtë).

Dickie Greenleaf gjeti te Law një personazh shumë të përshtatshëm për kombinimin e tij të veçantë midis bukurisë fizike, arrogancës dhe sjelljes së tij të guximshme, duke na thënë se dëshirorja dhe hyjnorja mund të jenë pak a shumë e njëjta gjë. (“A e dini, Atë i Shenjtë?”, i thotë Sekretari i shtetit, Pius-it në mënyrë të irrituar në një episod të hershëm.”Ju jeni po aq i bukur sa Jezusi, por nuk jeni në të vërtetë Jezusi.” “Në të vërtetë unë mund të jem akoma më i pashëm”, i përgjigjet Pius-i i ngërdheshur. Por mbajeni sekret.”). “Nuk u provua asnjë variacion tjetër muzikor për këtë skenë,” njoftoi Sorrentino GQ-në, i cili e quajti përdorimin e këngës së LMFAO-s “trippy”(psikedelike) dhe “spektakolare”. Kjo ka një kuptim; si filmi, ashtu edhe kënga, janë idioteske, pikërisht sepse i jepet kaq shumë rëndësi bukurisë fizike. Domethënë, të shohë një burrë te pashëm mund të jetë po aq konfuze për një shikues sa të dëshmojë një mrekulli. Duket sikur “The New Pope” (“Papa i ri”), na thotë se të qenit sexy të afron sadopak me perëndinë.

Pius-i i XIII, arqipeshkvi Lenny Belardo i New York-ut, një sex symbol, që ka ves të madh duhanin dhe pi Cherry Coke Zero, zgjidhet në pozicionin më të fuqishëm të Kishës Katolike, me shumë hidhërim nga kardinalët që e zgjodhën, ai është gjithashtu një tiran: konservator, plot me ndëshkime infernale dhe me sa duket i imunizuar ndaj mëkateve të trupit. Nëse “The Young Pope” do të kishte qënë filmi që interneti besonte se do të kishte qënë – një film për një Papë tërheqës, të shthurur, duke përfaqësuar Kishën Katolike në imazhin e tij epshor dhe liberal – do të kishte qënë si ata pacientët që mbërrijnë me urgjencë në spital dhe nuk mund të bëhet më asgjë për ta, një shaka monotone që nuk ishte aq e mprehtë sa për të hapur një shfaqje. Përkundrazi, idetë e shkollës së vjetër të Lenny-t, ekstremizmi i tij fillestar dhe opinionet e tij ndaj vlerave seksuale bashkëkohore, e bënë atë një antihero intrigues. “The Young Pope” rezulton si një meditim 10-orësh mbi kontradiktat e natyrshme të një njeriu që mund të gabojë dhe që ka cilësi tokësore. Ai është po ashtu një kanal përcjellës i zërit të pagabuar dhe qiellor të Zotit.

Në pjesën më të madhe të filmit, Lenny ndihet bosh. Ai është një njeri i fiksuar me mungesën e prindërve të tij të vërtetë, duke shpresuar të paqësohet me një tjetër lloj Ati. Ai refuzon të lejojë publikun e tij të vështrojë fytyrën e tij “të bukur”, një veprim që ai e sheh si vetëmohim dhe që shikuesi mund ta interpretojë qoftë si një lojë fuqie ose si një lojë marketingu jashtëzakonisht të zgjuar. Në finalen e sezonit të “The Young Pope”, ai pëson një atak në zemër ndërsa qëndron në ballkonin e Bazilikës së Shën Pjetrit, duke besuar se ka dalluar prindërit e tij në mes të turmës. “Një ditë do të vdes,” u thotë ai besimtarëve, “dhe më në fund do të jem në gjendje t’ju përqafoj të gjithëve, një nga një.” Ёshtë ky një tjetër dështim i trupit dhe një njohje e kufijve të tij përballë një pozicioni që kërkon që ai të kanalizojë hyjnoren.

“The New Pope” hapet me të në gjendje kome dhe me një infermiere të re që kujdeset për të në një dhomë të ndriçuar nga një kryq neoni – meqë ai është sexy dhe ajo e di këtë, infermierja e re nuk është në gjendje ta mbajë veten nga masturbimi pasi kryen pastrimin e tij të çdo natë me një sfungjer. Nuk kemi asnjë dyshim mbi angazhimin e palodhshëm të Sorrentino-s drejt trasgresivitetit. Titrat e hapjes tregojnë murgeshat që vallëzojnë si strippers nën notat e një melodie Euro-house (muzikë e viteve 80′). Ato ngjajnë me diçka nga një film nunsploitation (filma erotikë me qëllim tërësisht komercial) me regji nga Gaspar Noé.

Çfarë të rejash kemi nga “The New Pope”? Sepse seriali HBO  nuk po jepet i gjithi menjëherë, por me episode dhe është e vështirë  të dish saktësisht përmbajtjen e tij. Në episodet e tij të parë, harku narrativ i shfaqjes fillon të tregohet me ritmin e ngadaltë të kërmillit. Me Lenny Belardo-n tani të padisponuar, Vatikani duhet të votojë për një zëvendësim. Së pari, emërohet një Papë i quajtur Françesk, me prirje socialiste, pastaj atë e largojnë. (Bamirësia mund të fillojë në shtëpi, por nuk fillon në shtëpinë e Zotit, ku njerëzit e shenjtë nuk kanë ndër mend të lënë luksin e tyre ceremonial.) Një njeri më i moderuar emërohet për pozicionin dhe pas disa murmuritjeve autokritike, ai pranon.

“The New Pope”, Papa i zgjedhur luhet nga John Malkovich dhe pa dyshim që jeni të vetëdijshëm nëse e keni parë marketingun e këtij sezoni. Ai është një anglez me një theks jashtëzakonisht të lajthitur. Sir John Brannox është një pispilluq, një ish-punk dhe është aq i butë, sa personazhet e tjerë vazhdimisht thonë se ai është prej porcelani. Ekziston një batutë e famshme mbi miqësinë e tij të ngushtë me Meghan Markle dhe një tjetër në lidhje me qarqet mondane. “Personazhet e mi të preferuar janë Dennis Hopper, Jack Nicholson, Sean Penn, Sharon Stone dhe Marilyn Manson,” vëren ai ndërsa shikon Easy Rider . “Duken njerëz të lirë.” Kur thotë “prindër”, tingëllon sikur po thotë “papagaj”, dhe kur thotë “Papë”, fjala ka më shumë rrokje sesa duhet të ketë.

“Ai është bindës, është joshës, ai ju pushton”, thotë shefja e tij e marketingut. “Ky njeri është si prej kadifeje.” Më vonë, ajo vëren se ai i kujton dikë:”Aktorin tim të preferuar, John Malkovich.” “Nuk ia kam idenë,” ngrit supet Brannox, sikur s’e di kush është John Malkovich. Ky lloj meta-humori është gjaku i jetës së “The New Pope”, absurditeti i tij disa herë justifikohet me shtimin e ca notave surreale. Marilyn Manson, i cili luan veten, bëhet zëvendësues i publikut kur paraqitet të takojë Papën dhe është i zhgënjyer që nuk takon Papën e ri dhe sexy nga sezoni i parë. Vatikani i lutet me edukatë Sharon Stone-it, edhe ajo në rolin e saj, të përmbahet “nga kryqëzimi ose çkryqëzimi i gjunjëve” gjatë vizitës së saj në Vatikan. Gjatë gjithë serisë, subjekte po aq të larmishme dhe shqetësuese sa abuzimi i fëmijëve dhe terrorizmi, për të mos përmendur vrasjen dhe shfrytëzimin e punonjësve të mitur të seksit, marrin pjesë bashkë ​​me të tjera subjekte flakëruese, si skena nudo dhe shaka në lidhje me SSC Napoli.

Me sa kujtoj, vetëm një personazh femëror, nën moshën 50 vjeç, e cila ka një dialog, nuk zhvishet lakuriq. Sidoqoftë, tifozët e “The Young Pope” nuk do të presin domosdoshmërisht të njëjtin ton koherent, por as nuk do zhgënjehen me disa dalje nga temat pikante të Sorrentino-s. “The New Pope”, ashtu si paraardhësi i tij, është një sintezë diskoje e nxitur nga politika e dendur kishtare dhe e sex appeal-it të stilit camp (stil i ekzagjeruar dhe vulgar) me energji njëkohësisht ekscentrike dhe ekstatike.

Ashtu si te ”The Young Pope”, edhe “The New Pope” përshkohet nga një interes për pabarazinë midis gjendjes fizike dhe asaj shpirtërore. Në rastin e shfaqjes së trupave të sëmurë dhe me aftësi të kufizuara, kjo herë pas here manifestohet në diçka jo të këndshme. Është fjala për dëlirësinë e natyrshme të këtyre personave. Trupat e tyre nuk u ofrojnë atyre mundësinë për të qenë sa më venalë, të vetëpërqendruar ose të aftë të shpërdorojnë seksualtetin e tyre si ekzemplarë “të përsosur”. Brannox-i, i cili zgjedh emrin e Papa Gjon Pali-it të III, është një ekzemplar burrërie më pak i përsosur sesa Lenny Belardo dhe është logjikisht edhe më pak fanatik. Ai beson se dashuria – qoftë fetare apo romantike – duhet të shfaqet vetëm si ëmbëlsi abstrakte, kurrë si pasion konkret. Qëndrimi i tij i arsyeshëm ndaj fesë dhe mënjanimi ndaj konfliktit të vërtetë, e bëjnë spektatorin tifoz të tij në mënyrë shumë më të lehtë se sa paraardhësi i tij. (“Kam vuajtur kur Britania e Madhe votoi për Brexit-in,” u psherëtin ai kardinalëve të mbledhur. Brannox, c’est moi.)

Ёshtë për të ardhur keq, pra, që shumë shikues do të kalojnë dy të tretat e para të “The New Pope” duke mos parë Lenny-n, një djalë i keq, i cili është më argëtues se një burrë me virtyte. Për shkak se klipet promovuese tregojnë se ai kthehet, nuk mendoj se do ta konsideroni si spoiler nëse ju them që dalja e tij në skenë nga fundi është ajo ç’ka i jep kuptim serialit “The New Pope”. Zoti, në mençurinë e Tij të pafund, e ka parë të arsyeshme ta bëjë atë më muskulor se kurrë në konvaleshencën e tij. Në këtë mënyrë, ndërkohë që ai rishfaqet, duke dalë nga një oqean i qetë, i kaltër, i veshur me një palë rrobabanjoje papale tërësisht të bardha, filmi na ofron një sekuencë të re po aq camp dhe marramendëse sa montazhi i sezonit të parë LMFAO. A është një sekuencë ëndërrimtare? Padyshim që është ëndërrimtare. Shkelja e syrit që Law-s i jep kamerës gjithashtu funksionon në mënyrë figurative, një shenjë e asaj që publiku ka parashikuar gjatë gjithë kësaj kohe.

“Falënderoj Zotin që u rrita katolik,” ka thënë dikur John Waters, “kështu që seksi do të jetë gjithmonë i pistë.” Në moshën 73 vjeç, Waters është ende i njohur si Papa i Trash-it, duke kundërshtuar një teori të paraqitur nga “The Young Pope”:”Të rinjtë janë gjithmonë më ekstremë sesa të moshuarit.” Ashtu si Sorrentino, ai është i vetëdijshëm për fuqinë e vënies në kontrast të hyjnores dhe tokësores, dhe që secila cilësi shërben për të rritur potencialin e tjetrës. “Ndonjëherë ne e ngatërrojmë bukurinë me ekstazën”, thotë Lenny. “The New Pope”, ashtu siç edhe “The Young Pope” përpara tij, ndonjëherë ngatërron spektakolaritetin, seksualitetin apo trasgresivitetin, me ekstazën. Ka një mish-mash në mesazhin e tij, që mund të ishte akoma më shqetësues nëse nuk do ishte edhe komik, i guximshëm, i mrekullueshëm dhe ndryshe nga gjithçka tjetër në televizion. Malkovich, në rolin e Brannox-it është argëtues, edhe nëse nuk ka atë konfliktin e brendshëm ose shikimin e dashur që Law i drejton kamerës. Sidoqoftë, është e vështirë të matesh me ato rrobabanjoje të bardha. Nëse Sorrentino nuk do të kishte krijuar asgjë tjetër përveç atij imazhi zbavitës dhe të pashlyeshëm, “The New Pope” do ta kishte garantuar ende vendin e tij në parajsën televizive.

_____

Philippa Snow – shkrimtare – Norwich, Angli.

Punët e saj janë botuar në revistën Artforum, Sight & Sound, GARAGE, Frieze, The Cut, dhe Tank.

Përktheu: Aurora Sahatçi

Marrë nga: The New Republic

Drekë malsore-Martin Camaj

in Letërsi/Tharm by

Drekë malsore-Martin Camaj

 

Sot ashtë marrë një gjak.

Dy plumba lëshuen përdhe një burrë.

 

Sot ashtë marrë një gjak.

 

Nën tunin e spatës

pëlset rrashta e kaut te prroni.

(Drekë të mëdha po bahen sot!)

 

Sot ashtë marrë një gjak.

 

Gjama e burrave të tërbueshëm

përzihet me erën e mishit ndër zjarrme.

E gjethi i vjeshtës bie

i djegun mbi kapuçat e bardhë

ndër tryeza, jashtë.

 

Natë. Në vorrezat mbi kodër

tokë e re, hanë e re.

Ujqit janë ulë prej malesh

e pijnë gjak në prrue.

Shtëpitë-BORISLAV PEKIĆ

in Letërsi/Përkthim/Tharm by

BORISLAV PEKIĆ (1930-1992)

Shtëpitë janë si njerëzit: s’mund të parashikosh se çfarë do të të ofrojnë derisa t’i kesh provuar, të jesh futur në shpirtrat dhe nën lëkurat e tyre. Nëse nuk i përmbushin pritshmëritë që kam, thashe me vete, do t’i shes. Nëse dalin mirë, do t’i mbaj. Pastaj do të blej të tjerat, derisa i tërë qarku i ri është i imi dhe unë mund t’i bëj ato të pavarura dhe individuale në mënyrë që të njihen me emër dhe të mos i përmendin si koncepte të përgjithshme: nënndarje, lagje e re, blloqe apo rreth. Do të mendoj për këtë, kur të jenë me të vërtetë të miat, te jenë regjistuar në kadastër me emrin Golovan. Duhet të rrëfej se pavarësisht të gjitha përparësive që do të kishin me anë të të ardhurave, kurrë s’kam mundur të jem pronar i një shtëpie, të cilën s’do të kisha guximin t’ua tregoja miqve dhe klientëve, dhe duke prekur fasadën e saj plot dinjitet, të shpallja me krenari: – Është e imja!

Mund ta parashihja se së shpejti s’do mundesha ta përmbaja padurimin për shtyrjen e vazhdueshme të largimit të Katarinës: e para, mungonte një prej dorezave të saj të pambukta, pastaj donte këshillë se cilën karficë të vinte në rripat e bluzës, pastaj u përhumb duke kërkuar shportat, pastaj prapë e kishte të vështirë ta ndante mendjen për njërën nga kapelet e ndryshme, të cilat me përjashtim të rasteve të tilla të rralla nuk ia vlejnë të bësh rrëmujë. Megjithëse isha i sigurt se të gjthë ishin mësuar me vrazhdësinë time, kisha frikë se mos vrazhdësia ndaj mysafirëve tanë interpretohej si pasojë e sëmundjes sime, pasi isha zyrtarisht i diagnostikuar me probleme zemre. Dhe, kështu, në shenjë zemërate, e vendosa librin e Mayer-it në raft, ngjitur me dylbitë e tjera dhe i bëra Melanisë pyetjen që ajo mesa duket kishte pritur, pasi e kishte përgjigjen të gatshme dhe vetëm po priste rastin.

– Eh, bien, Modemoiselle Foucaut, si është vëllai im Xhorxh sot?

Ndërsa i rrokullis “r”- të pa mëshirë në fyt dhe i kap me majën e gjuhës, lënesha u përgjigj me mëdyshje duke thënë se falë mëshirës së Perëndisë, mund të thuhet se Gjeneral Negovani ishte në përgjithësi mirë, madje për bukuri, s’kishte patur problem me kapsllëkun kohët e fundit dhe as ato çrregullime të shumta dhe të dhimbshme të tretjes për të cilat ajo normalisht informohej sa herë që na bënte vizitë.

Gjatë gjithë kësaj kohe ajo dukej sikur shihte diku përtej meje, dhe me një shkathësi prej peshkatareje, që nxjerr filispanjat nga tasi për t’i ngritur lart në hapësirën bosh. Në thellësitë gri të dhomës, ato shkëlqenin si gurë të çmuar të modeluar në formën e shtizave në miniaturë. Pastaj i zhyste përsëri në ujë të valë.

Duke dëgjuar këtë vajtim të njohur dhe monoton, i cili sinqerisht më shumë më bezidste se sa më ngjallte simpati, sepse e dija sa pak durim kishte im vëlla me të gjitha. E pyeta Melaninë pse shihte diku përtej personit me të cilin bisedonte sa herë që biseda vinte rreth Xhorxhit, sikur gjenerali po e spiunonte me një sy magjik që i mori gjithçka që i përkiste atij dhe se vetëm ajo, në sajë të një fuqie të mistersme, të ngjashme me vrimën e çelësit, mund ta shihte dhe ta kuptonte. Kjo shpjegon vështrimin e saj të përhumbur, i cili duhej të bëhej më i pëqendruar me çfarëdo lloj fatkeqësie që Xhorxhi po ndiente me të vërtetë në atë kohë. Kështu që shtova duke e ngacmuar:

– Epo, them se kjo ndodh ngaqë s’merr vesh çfarë bëhet jashtë, është mbyllur mes këtyre katër mureve dhe nuk luan nga vendi.

Ishte një lojë e pakuptimtë me besnikërinë e infermieres së moshuar, por s’kisha zgjedhje tjetër. Nëse do të doja ta largoja shpejt, duhej që dhënien pas langoit të vëllait tim ta kaloja tek ai vetë, gjë që me siguri do të bëhej njësh me analiza përfundimtare të dyshimta, bashkë me një siguri të palëkundur e cila po vihej në provë.

– Me të vërtetë më duket shumë e rëndë për shëndetin e tij, t’i kalojë ditët në atë kuti. Është veçanërisht e pashëndetshme për një gjeneral mbretëror, për të cilin dikur ka rënë gongu në librat e historisë.

Siç e kisha parashikuar zonja Foucault u acarua. Shiringa i dridhej me ritmin e zemërimit të shërbyeses së moshuar, sikur të ishte mbushur me ilaçin e verdhë të vajisur.

– Dhe ju, përse nuk dilni asjëherë nga kjo shtëpi, Monsier Negovan?

– Jam pronari i këtyre pasurive, qiramarrës i shtëpive, mademoiselle.

Kurdo që ishte e mundur, i shmang’ja krahasimet me tregtinë.

Je ne suis pas un soldat![1] Mund t’u jap drejtim punëve të mia fare mirë që këtu. Në të vërtetë, unë do të thosha se ato mund të vazhdojnë më mirë nga këtu. Sa më largësi të mbash nga vendi i biznesit, aq më mirë. Vetëm lufëtrat, Mademoiselle Foucault, nuk mund të bëhen nga tavolina, lufëtrat bëhen në fushëbetejë. Au champ de bataille[2]. Dhe, inë imagjinatën time, lufta bëhet, nuk planifikohet.

Nën stresin e ndjenjave të saj të forta, mademoiselle Faoucault iu përgjigj në gjuhën e saj. “Mais on ne fait pas la guerre, monsieur![3] Zot! Faleminderit Perëndisë, nuk është në gjendje të mirë.”

“Mais on ne fait pas la guerre, monsieur! Falemnderit Zotit, nuk jemi në luftë.”

– Me të vërtetë, – thashë pa u trazuar, – S’e ka idenë, s’lexoj gazeta dhe s’e dëgjoj radion. S’kam asnjë ide se ç’farë luftërash po bëhen në këtë çast apo nëse po bëhet ndonjë luftë. Unë s’i ndërtoj shtëpitë e mia të bukura, mademoiselle Faoucault, që disa gjeneralë kokëgdhë, me gjithë respektin që kam për villain tim ushtarak, të provojnë makineritë e tyre të hekurta në to, por nëse ka ndonjë luftë që po bëhet ndokund, jam i sigurt se ai po merr pjesë në të, duke tundur flamuj prej celuloidi mbi hartë dhe duke shtyrë tanke kartoni mbi suva të rëna në terren. Tani më thuaj si mund të bëj plan një gjeneral për gradim të mëtejshëm?

– Monsieur, le general nuk mund të gradohet më, – tha ajo. – Ai pastaj… epo del në pension.

Nous y viola!”[4] – ia ktheva me entuziazëm, duke u përpjekur të tërheq vështrimin e ngulët të Mélanisë.

Natyrisht që gradimi është i pamundur. Jo sepse ai ishte në pension, por sepse ishte i vdekur. Ka njëzet vjet që është varrosur në varrezën e familjes në “Varrezën e re” (Ndarja 17), aty ku unë, që ndryshoj kaq shumë nga Negovanët, nuk do të varrosem.

Në të vërtetë, nuk e kuptoj se si duket se më kanë rrethuar gjatë këtyre njëzet vjetëve të fundit dhe sado qëllime të mira të kenë pasur jam i rrethuar si me tel me gjemba. Të gjithë ata: Katarina; ky Auvergnate pa kokërr leku në xhep, janë një lloj kujtese për vëllazërinë franko-serbe në luftë, miqtë dhe të afërmit që vijnë për të më bërë ndonjë vizitë; ky avokati tyryfyl,por i dobishëm, madje edhe Isidori.

Isidori zor se vjen ndonjëherë dhe të gjithë ata me të vërtetë mendojnë se falë përbetimit të tyre naiv të heshtjes, unë s’di asgjë se çfarë po ndodh jashtë këtyre murve. Nuk di gjë për funeralin e vëllait për shkak se unë nuk dal nga shtëpia, jo edhe aq për shkak se kjo më dëmton shëndetin, por më shumë nga mosbesimi që kam për të ardhmen. Jam i penguar të di ndonjë gjë për ndonjërin prej tyre, të marr pjesë, të veproj, madje edhe të jetoj.

____

BORISLAV PEKIĆ (1930–1992)

Borislav Pekić (1930-1992) u lind në Mal të Zi dhe u arsimua në Beograd, ku u arrestua në vitin 1948 për rolin e tij themelues në krijimin e Shoqërisë së të Rinjve Demokratikë të Jugosllavisë dhe u dënua me pesëmbëdhjetë vjet punë të rëndë. Megjithëse ishte me tuberkuloz gjatë pesë viteve të dënimit, ai mundi që gjatë kësaj periudhe të hartojë skica të gjera për shkrimet e ardhshme, duke përfshirë edhe pemën familjare të protagonistit të “Shtëpive”. U fal në Ditën e Republikës në vitin 1953. Pas studimeve për psikologji në Universitetin e Beogradit, Pekić punoi si skenarist, duke bashkëpunuar në më shumë se njëzet skenarë filmash, mes tyre “Dita e katërmbëdhjetë”, e cila përfaqësonte Jugosllavinë në Festivalin e Filmit në Kanë në vitin 1961. Romani i tij i parë: “Koha e mrekullive”, u botua në vitin 1965. Në vitin 1970 “Shtëpitë” fitoi çmimin prestigjioz NIN për romanin më të mirë serb dhe Pekić arriti të marrë një pasaportë dhe të emigrojë në Londër. Pekić arriti të shkruante më shumë se tridhjetë vepra letrare dhe jo-letrare dhe shumë nga dramat e tij u vunë në skenë. Ndër veprat e tij të shquara janë: “Si ta qetësosh vampirin” (Kako upokojiti Vampira) përkthyer në anglisht në (1977) dhe shtatë saga vëllimore të familjes Negovan, (Zlatno Runo) botuar në vitet 1978-1986. Pas rënies së komunizmit, u kthye herë pas herë në Serbi, duke ndihmuar në krijimin e Partisë së Re Demokratike Serbe në vitin 1990 dhe u përplas me forcat e sigurisë në një miting kundër Millosheviçit në vitin 1991. Një vit më pas vdiq në Londër.

Ndërtimi mund të shihet si metaforë kryesore për modernitetin, të cilin një forcë e madhe e parezistueshme, qoftë fashizëm, komunizëm apo kapitalizëm, angazhohet gjithmonë për ta rindërtuar dhe “Shtëpitë” është libër për një burrë, Arsénie Negovanin, i cili ia ka kushtuar jetën dhe ëndrrat ndërtimit. Me sens humori, fraknofon, vizionar, Negovani e kaloi gjysmën e parë të jetës duke ndërtuar shtëpitë që i donte aq shumë, madje edhe u vuri emra duke i quajtur Juliana, Kristina, Agatha, duke e bërë Beogradin, qytetin e lindjes, një qytet modern për t’u krenuar. Gjysmën e dytë të jetës, pas Luftës së Dytë Botërore dhe pushtimit nazist, e kaloi në një nga ato shtëpi, duke u kujdsur për të shoqen dhe një infermiere që fshihej. Ngjarjet zhvillohen ditën e fundit të jetës së tij, kur Negovani më në fund bën përpjekje për të parë botën ashtu siç është. Negovani është një nga personazhet e mëdha në letërsinë moderne, një burrë me thelb mendimi, fantazist dhe vizionar mashtrues, përbindësh i egoizmit, por magjepsës pavarësisht të gjitha këtyre. Dhe ndoshta ai ka të drejtë të ketë frikë se shtëpia është vetëm një iluzion në botën tonë apo se vetëm tek iluzionet e kemi shtëpinë tonë.

Përktheu: Granit Zela

[1] Frëngjisht: Nuk jam ushtar!

[2] Frëngjisht: Në fushëbetejë.

[3] Frëngjisht: Po nuk jemi në luftë zotëri!

[4] Frëngjisht:  Ja pra!

Ja një palë këpucë rozë-Joyce Lussu

in Letërsi/Përkthim/Tharm by

Ja një palë këpucë rozë-Joyce Lussu

Ja një palë këpucë rozë
numër njëzet e katër,
thuajse të reja.
Në shtrojën e brendshme vërehet
ende marka e fabrikës
“Schulze Monaco”.

Ja një palë këpucë rozë
majë një pirgu
këpucësh për fëmijë
në Buchenwald.

Pak më tej, një grumbull kaçurrelash të verdhë,
flokësh të zinj, flokësh gështenjë,
në Buchenwald.
Përdoreshin për t’u thurur kuverta ushtarëve.
Asgjë nuk shkonte dëm.
I zhvishnin fëmijët e u rruanin kokat
para se t’i shtynin drejt dhomave të gazit.

Ja një palë këpucë rozë,
nga ato këpucët rozë që visheshin të dielave,
në Buchenwald.
I përkisnin një fëmije tre vjeç,
ndoshta edhe tre vjeç e gjysmë.
Kushedi ç’ngjyrë i ka pasur sytë
që iu dogjën në furrë,
por të qarën e tij
mund ta marrim me mend,
dihet si qajnë fëmijët.

Edhe këmbët e tij
mund t’i përfytyrojmë.
Këpucë numër njëzet e katër
në përjetësi,
se këmbët e vockla të fëmijëve të vdekur
nuk rriten më.

Ja një palë këpucë rozë
në Buchenwald,
thuajse të reja,
se këmbët e vockla të fëmijëve të vdekur
nuk e hanë shuallin…

Përktheu: Stefan Zhupa


Joyce Lussu, 1912-1998, shkrimtare italiane, përkthyese, aktiviste antifashiste, partizane.

Emri i saj i vërtetë – Gioconda Beatrice Salvadori Paleotti

JETËSHKRIM-Wislawa Szymborska-Nobel 1996

in Letërsi/Përkthim/Tharm by

JETËSHKRIM-Wislawa Szymborska

 

Ç’duhet të bësh?

Duhet të shkruash një kërkesë

dhe kërkesës t’i shtosh një jetëshkrim.

 

Pavarësisht nga gjatësia e jetës,

jetëshkrimi duhet të jetë i shkurtër.

 

Duhet të jesh i thukët e të përzgjedhësh faktet.

Të shndërrosh peizazhet në adresa

dhe kujtimet e marrta në data të sigurta.

 

Nga gjithë dashuritë mjafton bashkëshortorja,

dhe nga fëmijët, vetëm ata që lindën.

 

Rëndësi ka kush të njeh, jo kë njeh.

Udhëtimet? Po, por vetëm ato jashtë vendit.

Përkatësitë? Po, por pa i thënë arsyet.

Vlerësimet? Sigurisht, por jo motivimin.

 

Shkruaje sikur s’ke folur kurrë me veten,

sikur veten e ke shmangur.

 

Qentë, macet, zogjtë, çastet,

miqtë dhe ëndrrat mund t’i heqësh.

 

Shëno çmimin, jo vlerën,

titullin, jo brendinë.

Numrin e këpucës, jo ku është duke shkuar

personi për të cilin të pandehin.

 

Shto edhe një foto ku të duket qartë njëri vesh.

Rëndësi ka forma e tij, jo gjërat që dëgjon.

Po, vërtet, ç’dëgjon?

Gërgërimën e makinave letërgrirëse.

 

Përktheu: Alket Çani

Buka-Wolfgang Borchert

in Letërsi/Përkthim/Tharm by

Wolfgang Borchert

Papritur ajo zgjohet. Ishte ora dy e gjysmë. Vrau mendjen, po përse u zgjua. Ah po! Në kuzhinë dikush ishte përplasur me një karrige. Mbajti vesh për ndonjë zhurmë nga kuzhina. Mbretëronte qetësia. Ishte qetësi e madhe, dhe kur kontrolloi me dorë vendin pranë vetes në krevat, e kuptoi se ishte bosh. Pra ishte kjo që krijonte një qetësi aq të veçantë; mungonte frymëmarrja e tij. U çua dhe eci me hamendje përmes errësirës drejt kuzhinës. U takuan në kuzhinë. Ora tregonte dy e gjysmë. Pa se pranë dollapit të kuzhinës qëndronte diçka e bardhë në këmbë. Ndezi dritën. Po qëndronin përballë njëri-tjetrit me këmishë. Natën. Në orën dy e gjysmë. Në kuzhinë. Mbi tavolinën e kuzhinës ishte kanistra e bukës. Pa se ai kishte prerë bukë për vete. Thika shtrihej ende pranë kanistrës dhe mbi mbulesë kishte thërrime buke. Kur shkonin në mbrëmje në krevat për të fjetur, ajo e pastronte gjithnjë mbulesën e tavolinës. Çdo mbrëmje. Por ja ku ishin tani thërrimet mbi mbulesë. Edhe thika ishte aty. Ndjeu sesi e ftohta e pllakave të dyshemesë po i hynte ngadalë nga këmbët në trup. I hoqi sytë nga kanistra. “M’u bë sikur dëgjova këtu diçka”, tha ai dhe i hodhi sytë përqark në kuzhinë.

“Edhe unë dëgjova diçka”, iu përgjigj ajo e në këtë mes pa se natën me këmishë ai dukej vërtet plak. Aq plak sa ishte. Gjashtëdhjetetre. Gjatë ditës dukej ndonjëherë më i ri. Ajo duket shumë plakë tashmë, mendoi ai, me këmishë duket mjaft plakë. Por ndoshta për shkak të flokëve. Natën tek gratë kjo ndodh gjithmonë nga flokët. Ato bëjnë papritur që të dukesh aq e vjetër. “Ti duhej t’i kishe veshur këpucët. Këmbëzbathur në pllakat e ftohta. Do ftohesh.” Ajo nuk e vështroi, sepse s’mund të duronte që ai po gënjente. Që ai gënjente, pasi kishin tridhjetenëntë vite të martuar. “M’u bë sikur dëgjova diçka këtu”, tha ai edhe një herë duke i hedhur përsëri sytë pakuptim nga një cep tek tjetri, “dëgjova diçka këtu. Atëherë mendova se po ndodh diçka”. “Edhe unë dëgjova diçka. Por me siguri s’pati asgjë”. Ajo e ngriti kanistrën nga tavolina dhe i shkundi thërrimet nga mbulesa. “Jo, me siguri s’pati asgjë”, i mbajti ai i pasigurt ison.

Ajo i erdhi në ndihmë: “Eja plako. Me siguri ishte diçka përjashta. Eja plako në krevat. Ti po ftohesh. Mbi pllakat e ftohta.”

Ai pa në drejtim të dritares. “Po, me siguri ka qenë përjashta. Mendova se ishte këtu.”

Ajo ngriti dorën për tek çelësi i dritës. Duhet ta mbyll tani dritën, përndryshe detyrohem të shoh kanistrën, mendoi ajo. Sidoqoftë s’duhet t’i hedh sytë nga kanistra. “Eja plako”, tha dhe e mbylli dritën, “me siguri ishte përjashta. Ulluku i çatisë përplaset gjithmonë me murin, kur fryn erë. Ishte me siguri ulluku i çatisë. Kur ka erë përplaset gjithmonë.” Ecën të dy në terr nga korridori për në dhomën e gjumit. Këmbët e zbathura llapashiten në dysheme. “Po, era është”, tha ai. “Kishte erë tërë natën.” Kur ishin shtrirë në krevat, ajo tha: “Po, kishte erë tërë natën. Ishte me siguri ulluku i çatisë.”

“Po, mendova se ishte diçka në kuzhinë. Me siguri ishte ulluku i çatisë.” Ai i tha këto sikur ishte përgjumësh. Por ajo e vinte re, sa i pavërtet tingëllonte zëri i tij, kur ai gënjente. “Është ftohtë”, tha ajo dhe gogësiti me zë të ulët, “po zhytem poshtë jorganit. Natën e mirë.” “Natën”, u përgjigj ai: “po, ftohtë është tashmë, shumë ftohtë.” Pastaj ra heshtja.

Pas shumë minutash ajo dëgjoi se ai po përtypej me zë të lehtë dhe me kujdes. Qëllimisht mori frymë thellë dhe uniformisht, me qëllim që ai të mos e vinte re, që ajo ishte ende zgjuar. Mirëpo përtypja e tij ishte aq e rregullt, saqë ngadalë gruan e zuri gjumi. Kur ai erdhi mbrëmjen tjetër në shtëpi, ajo i vuri para katër feta buke. Më parë ai kishte patur mundësi të hante vetëm tre feta.

“Ha i qetë katër feta”, tha ajo dhe u largua nga llampa e dritës. “Mua s’ma duron aq mirë stomaku këtë bukë. Ha plako një fetë më shumë. Mua s’më bën aq mirë. Pa sesa thellë u përkul ai mbi pjatë.

Ai nuk e ngriti kokën. Në këtë çast asaj i erdhi keq për të.

“Po ti s’mund të hash vetëm dy feta”, tha ai i përkulur mbi pjatën e vetë.

“Posi jo. Në darkë nuk më bën mirë buka. Ha plako. Ha plako.”

Veçse pas një copë here ulet ajo në tavolinë nën llampën e dritës.

Përktheu nga gjermanishtja: Gaqo Karakashi

Stacioni-Wislawa Szymborska-Nobel 1996

in Letërsi/Përkthim/Tharm by

Stacioni-Wislawa Szymborska-Nobel 1996

 

Mbërritja ime në qytetin N.

ishte e përpiktë.

 

Ti ishe lajmëruar

nga një letër e padërguar.

 

Ia dole të mos mbërrije

në orën e parashikuar.

 

Treni mbërriti në binarin e tretë.

Zbritën shumë njerëz.

 

Mungesa ime

ecejakej drejt daljes midis turmës.

 

Disa gra më zëvendësuan

ngutshëm

në gjithë atë nxitim.

 

Njërën madje erdhi ta takonte

dikush që nuk e njihja,

por ajo e njohu

menjëherë.

 

Ata shkëmbyen

një puthje që nuk ishte e jona,

ndërkohë që humbi

një valixhe që nuk ishte e imja.

 

Stacioni i qytetit N.

e kaloi më së miri provën

e ekzistencës objektive.

 

“E gjitha” mbetej në vendin e saj,

detajet zhvendoseshin në binarët e caktuar.

 

Ndodhi madje

edhe takimi që kishim lënë.

 

Përtej sinorëve të hapësirës

së pranisë sonë.

 

Në parajsën e humbur

të mundësive.

 

Tjetërkund.

Tjetërkund.

Si oshëtijnë këto fjalë të vogla…

 

Përktheu: Arlinda Guma

 

Piktura: “Ajo nuk u kthye”-David Inshaw

Jeta e brishtë e Michel Houellebecq-ut/Siddhartha Deb

in Letërsi by

Sa shumë i detyrohet autori francez popullaritetit të tij, me rritjen e nacionalizmit agresiv?

  Siddhartha Deb

A është njeriu një kafshë? Nëse ka një pyetje që kumbon përmes gjithë krijimtarisë së shkrimtarit francez Michel Houellebecq, e prezantuar me një shprehje të shkëlqyer në një nga romanet e tij më të fundit: “Serotonina”, është kjo. Pyetja mund të përshtatet në shumë mënyra. Dikush mund të shtojë modifikime raciale, kulturore ose klasore – a është njeriu i bardhë një kafshë? A është njeriu europian një kafshë? A është borgjezi një kafshë? – sepse këto janë kategoritë e “njeriut” ku Houellebecq-u është i interesuar. Por pak rëndësi ka se sa e përshtatshme është, diçka është e ditur, nuk mund t’i largohesh kësaj pyetjeje tek “Serotonina”. Ajo jehon lehtë, në dhomat e vetmuara të hoteleve, në sediljet luksoze të Mercedezit 4×4, në rrugët parisiane që paraqesin boshllëk njerëzor, dhe përgjatë fshatrave normandine që duken pa natyrë. Gjithashtu është e shprehur direkt përgjatë fundit të romanit, kur protagonisti e gjen veten në një studio në periferi të Parisit: “Kështu që unë tashmë isha në fazën ku kafsha e plakur, e plagosur dhe e vetëdijshme që ishte lënduar në mënyrë fatale, kërkon një strofull ku t’i japë fund jetës së saj ”.

Personazhi përmes të cilit romani i Houellebecq-ut zmadhon këtë pyetje të njeriut dhe natyrës së kafshës së plagosur, është pikërisht Florent-Claude Labrouste, një 46 vjeçar konsulent në Ministrinë e Bujqësisë në Francë. Pavarësisht pasurisë, lidhjes që kishte më një grua japoneze 20 vjeç më të re se ai, Florent-i vendos që të lërë gjithçka pas dhe të tentojë një jetë anonime, të padukshme. Ai heq dorë nga puna, braktis bashkëjetuesen e tij, Yuzu, të cilën e urren, dhe nis një udhëtim që është njëherësh një udhëtim brenda vetes së tij  dhe një eksplorim i shtetit francez bashkëkohor. Sakaq, ai është lidhur me një drogë të re të quajtur Captorix, “një tabletë e vogël, e bardhë në formë ovale”, që lufton depresionin duke rritur nivelin e seretoninës në gjakun e tij, por gjithashtu ka efekt anësor: “ulje të dëshirës seksuale dhe impotencë.”

Pjesa e mirë e këtij raporti gjen vend në stilin standard Houellebecquan. Florent-i si një personazh individual, në mënyrë të pashmangshme ka për qëllim të funksionojë si një model. Depresioni dhe pafuqia e tij është një metaforë për maskilitetin borgjez evropian në këtë dekadë të dytë të shekullit të njëzet e një. Houellbecq-u është i shkathët në interpretimin e tij të akronimeve burokatrike (AOP status,” “European AOCs,” “ABC+ and … ABC++ economic groups) dhe emrat e markave (Volvic, Mercedes, Coke Zero, Cruzcampo, Calvados). E para është përshkruar si absurde, ndërsa kjo e fundit është dhënë në një përzierje më të larmishme, ku autori vërtitet mes neverisë dhe admirimit për shpikjet e pafundme të konsumizmit golabal, ndonjëherë duke regjistruar të dyja ndijimet njëherësh, si në përshkrimin e tij në “MacBook Air-i im, një paralel i hollë alumini i krehur; e gjithë e kaluara ime peshonte 1.100 gramat”. Për këtë Houellebecq-u shton karakteristikat e tij reaksionare të markës tregtare, grupet e margjinalizuara gjithmonë reduktohen tek stereotipet fyese, gratë kufizohen vetëm tek pjesët e trupit dhe tek modelet e interpretimeve më të buta në këtë roman: “mbretëresha të vjetra”, “klasat e rrezikshme”, “malësorët ilegalë”, “parmak pemësh”, “fshatarë queer grekë”, “një tufë rumunësh”, “pjesë me lagështi”, “fat sult”.

Është një formulë e njohur për Houellecq-un, gjatë gjithë përpjekjeve për të dhënë hua gravitacionet tek ky këndvështrim përmes kalimit të referencave letrare dhe filozofike. Edhe pse këtu ka shumë pak rreth Florent-it, sipas parimit të tij, që e shenjon atë si një mendimtar të thellë ose më shumë si një lexues, ky roman i vogël është krahasuar me shumë francezë dhe europianë klasikë: Schopenhauer, Catherine Millet, Georges Bataille, Blanchot, Cioran, Loti, Segalen, Barbey d’Aurevilly, Christine Angot, Zola, the Marquis de Sade, Thomas Mann, Marcel Proust, Arthur Conan Doyle, Fyodor Dostoyevsky, Vladimir Nabokov, dhe për habi, brilanti që gati është duke u harruar, shkrimtari amerikan fantastiko-shkencor:  Thomas M. Disch.

Asnjë nga këto, në vetvete, nuk është e rëndësishme ose madhështore,  edhe nëse faqet kthehen pa vështirësi, pasqyra e brendshme e rastit është me ofertë. As fyerjet dhe as referencat e larta të kulturës nuk mund të maskojnë dyshimin e përgjumur se shkrimtari është po aq i cekët dhe i kufizuar në konceptin e tij për botën sa dhe protagonisti i tij. Prandaj, edhe pse pjesa më e madhe e gjysmës së parë të romanit i është dhënë Florent-it, duke kujtuar takime të ndryshme romantike dhe seksuale, të kuptuarit e tij për marrëdhëniet është aq i kufizuar sa bëhet i lodhshëm. Flitet shumë për dashuri, ashtu sikurse flitet shumë për seksin, por gjithçka kufizohet në bashkimin heteroseksual dhe trajtohet tërësisht në izolim nga çdo marrëdhënie tjetër, qoftë familja, miqësia apo bashkësia. Lidhja heteroseksuale në vetvete, për më tepër, kuptohet nga narratori i Houellebecq-ut përmes tri kornizave interpretuese: pornografike, romantike dhe biologjike. Në mënyrë të pashmangshme, secila prej këtyre përplaset me tjetrën.

 “Në vrazhdësinë e shkrimit, shpesh është diskutuar se ekziston në të vërtetë një kritikë e peizazhit të zbardhëllyer të marrëdhënieve njerëzore.”

Florent-i përshkruan për ne në detaje të pabesueshme, edhe pse ndonjëherë të lodhshme, hollësisht, dy mundësitë e përmbushjes së marrëdhënieve që vijnë sipas mënyrë së tij, njëra në të njëzetat me Kate Norvegjezen, tjetra disa vjet më vonë me Camille-n, prindërit portugezë të së cilës janë vendosur prej kohësh në Francë. Secilën nga këto mundësi ai e shkatërroi, ai e pranon, duke u zhvendosur në fluturime të pamenduara: herën e parë drejt një çështjeje me një grua pa emër nga Sao Paulo, dhe në rastin e dytë duke fjetur me një grua britanike me origjinë nga Xhamajka. Europa, në skajet e saj jugore dhe veriore, ofron mundësi, por bota e globalizuar i shkatërron ato, me gra që shfaqen në një nga vetëm dy format e disponueshme; si sirena të cilat shkatërrojnë potencialin romantik të lidhjes, ose si furi, si Yuzu, që e përthellon shkatërrimin. Më pas kur të gjitha mundësitë, romantike dhe seksuale janë zhdukur, mbetet vetëm plakja si proces i pashmangshëm biologjik i njeriut, kafsha e plagosur, dobësimi i tij seksual, theksuar nga moderniteti që nga njëra anë ia ofron pilula Captorix, dhe nga ana tjetër mundon marrësin e pajetë, duke parakaluar një grup të pafund trupash rinorë seksualë.

Houellebecq-u i ka renditur më parë këto fusha dhe në të njëjtën mënyrë.

Shtatë romanet e mëparshme – Sido që të jetë (1994), Thërrmijat elementare (1998), Lanzarote (2000), Platforma (2001), Ishulli i mundshëm (2006), Harta dhe Territori (2012), dhe Nënshtrimi (2015) – janë botuar gjatë dy dekadave. Çdo roman në vetvete mund të shfaqej dallues për një lexues që bie për herë të parë në kontakt me Houellebecq-un, por me një njohje më të ngushtë, ata fillojnë të turbullojnë shpejt njëri-tjetrin.

Çdo roman përmban protagonistë të ngjashëm me Florent-in: burra francezë, borgjezë të kapur nga trazira të brendshme, të mbushur me vetmi, dilema seksuale dhe gjendja e botës së globalizuar. Secili nga këta libra përfshin grafik, renditje skematike të seksit, me referenca të shpeshta nga pornografia në internet dhe turizmi seksual, të cilat, së bashku me përshkrimet e pashmangshme të papërpunuara të grave, kanë fituar vëmendje të konsiderueshme për Houellebecq-un si një shkrimtar rebel.

Në vrazhdësinë e shkrimit, është diskutuar shpesh, se ekziston në të vërtetë një kritikë, një mirëkuptim – i përforcuar nga narrativa të shpeshta, ashtu siç ekzagjeron shkrimtarët në intervista dhe esé – se ky peizazh i zbrazur i marrëdhënieve njerëzore, është ai që merr sulmi i viteve 1960 mbi mbërritjen e monogamisë heteroseksuale, përmes shkretëtirës së viteve 1980, në qasjen e drejtuar nga interneti, të globalizuar dhe konsumiste ndaj jetës së dekadave të fundit. Kjo nuk është një çështje interesante, por perspektiva e Houellebecq-ut për seksin ndoshta nuk do ta kishte shtyrë atë nga ana e tij drejt famës ndërkombëtare. Kjo, dhe në veçanti reputacioni i tij si një shkrimtar profetik, erdhi nga kryqëzimi në romanet e tij të anomisë seksuale dhe shkatërrimit së shoqërisë, në mënyrën se si Houellebecq-u përplasi forcat globale ekonomike dhe politike me jetën e vetmuar e të irrituar seksualisht të protagonistëve të tij. Kishte një përkitje të përsosur në kohën e romaneve, gjithashtu, duke filluar me rindërtimin e Evropës, pas rënies së Bashkimit Sovjetik, përmes morisë së Bashkimit Evropian, globalizmit, luftërave të drejtuara nga SH.B.A.-ja që demonizonin muslimanët dhe Islamin dhe ngritja e Kinës në gjendjen e kolapsit aktual, ku nacionalizma të ngjashëm, agresivë, kërkojnë mbështetje popullore gjithandej kundër një sfondi të vazhdueshëm të shqetësimeve ekonomike, ndryshimit të klimës dhe elitave globale të përhershme.

Aksi shoqëror te “Serotonina”, sidoqoftë, nuk është Islami, por lëvizja e xhelatinave, individë mashkullorë të bardhë, të plagosur, që u lidhën më në fund me kolektivin e meshkujve të bardhë të plagosur, në vend që ta kundërshtonin atë, si në romanet e mëparshme që shtrënguan perëndimorët agonikë kundër virgjërisë së unifikuar të Islamit.

Minoritetet në fakt janë tërhequr kryesisht në sfondin e “Serotoninës”, të pranishëm qoftë si mundësi seksuale ose – si në rastin e investitorëve kinezë që blejnë pronë në Normandi ose emigrantë më të varfër që jetojnë në periferitë jugore të Parisit – të vlefshme sa për një koment të vetëm kalimtar nga Florent-i. Në vend të kësaj, burrat që përpiqen të mblidhen në një forcë rezistuese kundër shtetit, janë të përbërë nga fshatarë francezë në luftë, të udhëhequr nga ish-shoku i klasës së Florent-it: Aymeric d’Harcourt-Olonde.

Aymeric-u është mbase e vetmja figurë që mund ta përshkruash me afeksion në këtë roman. Jo pa pasoja, ai është gjithashtu personazhi i vetëm në një roman të populluar nga modelet ose hijet. Ndryshe nga Kate dhe Camille, mundësitë e idealizuara romantike të ndezura nga Florent-i, Aymeric-u duket se i posedon në brendësi. Në kolegjin bujqësor, ai është një i ri me flokë të gjatë, të egër, i butë dhe anti-kulturor. Pas diplomimit, edhe pse Florent-i nxiton për të punuar në Monsanto, Aymeric-u kthehet pas tek pronat e tij aristokrate ne Normandi për të provuar qumështin organik. Kur, disa vite më vonë, Florent-i shpërngulet në Normandi për të punuar në një organizatë bujqësorë të quajtur DRAF- Drejtoria Rajonale e Bujqësisë dhe Pylltarisë – ai zbulon se Aymeric-u ishte bërë një burrë i përkushtuar për familjen, duke luftuar me ekonominë që ka bujqësia e vogël, në një botë të globalizuar, por duke u përpjekur të guxojë për të.

Kontrasti, sigurisht, është i paramenduar, me qëllim që të zbulojë se edhe idealisti Aymeric është i dënuar që të dështojë në kushtet aktuale. Globalizimi dhe ndihmësi i tij, Bashkimi Europian, ka vënë fermerët rreth e përqark botës kundër njeri-tjetrit, në një proces ku fituesit e vetëm mund të jenë Monstanto, DRAF, dhe elita teknokratike që përfiton nga kjo marrëveshje në qendrat metropolitane si Parisi dhe Brukseli. Dhe kështu, kur Florent-i e ka braktisur punën e tij dhe Yuzu kthehet në fermën Harcourt, ai e gjen Aymeric-un duke ribashkuar në mënyrë metodike një pushkë sulmi ndërsa pinte vodka me shishe: “Ai kishte ndryshuar fizikisht, tiparet e tij ishin bërë të plota dhe  me nishane, por gjëja më e frikshme ishte shikimi i tij; një vështrim i ngathët dhe i ngordhur, që dukej se nuk ishte në gjendje të shkëpuste më shumë se disa sekonda nga soditja e zbrazëtisë.” Përfundimisht, Aymeric-u dhe bashkëfshatarët e tij marrin armët e tyre dhe bllokojnë autostradën për në Paris, shumë të ngjashëm me mënyrën e protestuesve jelek verdhë, të cilët kishin filluar ngritjen e barrikadave dhe filluan demonstrimet kundër qeverisë franceze që nga fundi i 2018.

Ky është ndoshta momenti më pikant në libër, sigurisht një lehtësim nga shikimi i Florent-it. Megjithatë, edhe kjo histori e një kryengritjeje zbulon kufizimet e zanatit të Houellebecq-ut. Ekziston gjuha, natyrisht, një pure e lehtë e tretshme, që duket se kanalizon libra vetëndihmues, thrillers dhe stilin e mbishkrimit të shkrimtarit horror amerikan të fillimit të shekullit të njëzetë: XX H.P. Lovecraft, punën e të cilit Houellebecq e admiroi mjaftueshëm sa për të shkruar një libër të tërë mbi të në fillim të karrierës së tij. Por Houellebecq-u, edhe pse e shpërndan racizmin e Lovecraft-it, është një shkrimtar shumë i vogël në krahasim me idhullin e tij në Britani. Lovecraft-i, krejtësisht i çmendur, e shpëtoi realizmin për një kozmografi mahnitëse të çmendur, por të fuqishme të të huajve antikë, që predikonin mbi njeriun e madhërishëm ashtu si njeriu i huaj kishte mbizotëruar të tjerët në shekullin e tetëdhjetë.

Houellebecq-u strehon ambiciet balzakiane, si dhe rapsodët lovecraftianë. Aymeric-u mund të mendojë zbrazëtinë me një vështrim të uritur, por nuk ka asnjë barasvlerë me Cthulhu në këtë univers, dhe mënyra e Houellebecq-ut është më shumë realizëm sesa fantazi. Përkundër dëshirës për të dhënë komente sociale për kushtet aktuale në Francë, Houellebecq-u e bën këtë vetëm në mënyrë sporadike.

Portretizimi këmbëngulës i Aymeric-ut si një idealist aristokrat – ai ka një prejardhje që shkon sërish në pushtimin viking të Normandisë – e bën fermerin një element feudal dhe e kapërcen datën e skadencës së tij; të guximshëm, por edhe donkishotesk. Gjithashtu, ka një kritikë asnjanëse që Houellebecq-u dëshiron të bëjë për korporatat dhe burokracitë nga diapazoni i thellësisë së krizës bashkëkohore.

Nuk ka asgjë tek Aymeric-u që kap përzierjen amorfe të të papunëve, gjysmë të punësuarve, kujdestarëve, pensionistëve, rinisë dhe sipërmarrësve të vegjël që karakterizojnë lëvizjen e jelekverdhve, dhe mashtrimi i të cilëve drejtohet jo vetëm në burokraci, por në një globalizim; elita urbane franceze, një klasë kapitaliste-teknokratike e ilustruar për ta nga Bernard Arnault, pronar miliarder i Louis Vuitton-it dhe shumëllojshmëria e mallrave Veblen, si dhe bankieri i kthyer në president, Emmanuel Macron.

Kjo antipati nuk është diçka që Houellebecq-u është i aftë ta kapë. Interesimi i tij nuk është në grupet kolektive apo qoftë edhe në shkatërrimet sociale, përveçse atëherë kur thyhet përmes mashkullit borgjez. Ka çaste të një vibrimi të brendshëm, si një vëzhgues gjerman antisocial takohet për të kaluar pronën e Aymeric-ut te një burrë nga i cili merr me qera një shtëpi njëkatëshe. I pari del se është pedofil, ndërsa pronari që e përshkruan veten si një “arkitekt i dështuar” dhe fizikisht ngjan me Florent-in, duket se ka qenë një mashtrues dhe besimtar i de Sade-es. Të dy burrat funksionojnë si figura (doppelgänger) për Florent-in, dhe së bashku ata sugjerojnë diçka si fundi drejt vdekjes, duke rrezikuar, por të lodhur prej faktit që Houellebecq-u beson; se lloji i tij i njeriut ka mbërritur.

Megjithatë, aftësia e Houellebecq-ut është më shumë sentimentale dhe melodramatike sesa delikate, dhe ai përfundon, pra, duke e theksuar shumë këtë. Florent-i, befas, shndërrohet në një stalker, duke përgjuar pranë shtëpisë së ish të dashurës së tij: Camille-s, i fiksuar pas vrasjes së djalit të saj katër vjeçar me një pushkë snajperi, punë për të cilën ai është ushtruar me Aymeric-un. Shkaku është shoqëruar në terma socio-biologjikë: “Veprimi i parë i një gjitari mashkull, kur ai pushton një femër, është të shkatërrojë të gjithë pasardhësit e saj të mëparshëm për të siguruar epërsinë e gjenotipit të tij. Ky qëndrim ishte mbajtur për një kohë të gjatë në popullsitë e para njerëzore.”

Nuk është dhe aq e paqëlluar të thuash se në fund Florent-i mund ta kapërcejë këtë akt vrasjeje, po aq sa mund të ekzekutojë fantazinë e tij për të kryer vetëvrasje, duke u hedhur nga dritarja e studios në të cilën ai përfundimisht instalon veten.

Dekada më parë, përpara se të bëhej i famshëm, Houellebecq-u shkroi për Lovecraft-in:

Ne i lexojmë tregimet e tij me të njëjtën frymë të sëmurë në të cilën ai i shkroi ato.

“Serotonina” na sugjeron se duhet të jemi shumë të sëmurë për t’u bërë njësh me frymën në të cilën Houellebecq-u e shkroi librin.

Përktheu: Arbjona Çibuku

Për gratë, të cilat janë të vështira për t’u dashuruar-Warsan Shire

in Letërsi/Përkthim/Tharm by

Për gratë, të cilat janë të vështira për t’u dashuruar-Warsan Shire

 

Ti je një kalë i vetmuar në kalërim,

që ai përpiqet të të shtrojë,

të krahason me një autostradë të pakalueshme,

me një shtëpi në flakë,

të thotë që ti po e verbon,

që ai nuk do mundet kurrë të të lërë,

të të harrojë,

që të dëshiron mbi gjithçka në botë,

që ti e bën t’i vijë mendja rrotull, që je e papërballueshme,

çdo grua që para teje ka qenë dhe do të vijë,

është e përmbytur në emrin tënd,

ti ia mbush gojën,

dhëmbët i dhembin nga kujtimi i shijes tënde,

trupi i zgjatet si një hije e gjatë duke kërkuar trupin tënd.

Por ti je gjithmonë kaq e gjallë

në mënyrën e frikshme se si e dëshiron atë,

e paturpshme e sakrifikuar.

Ai të thotë që asnjë mashkull nuk do të mundë të jetë kurrë

si mashkulli që ti ke në mendjen tënde…

Dhe ti u përpoqe të ndryshoje,

apo jo?

E kyçe gojën  më shpesh,

u përpoqe të bëheshe më e butë,

më e këndshme,

më pak shpërthyese, me pak syçelur,

por edhe duke fjetur ti e ndieje atë

se si largohej prej teje në ëndrrat e tij.

Pra, çfarë dëshiroje të bëje e dashur?

T’i këpusje kokën?

Ti nuk mund ta krijosh folezën tënde brenda trupit të një njeriu tjetër,

besoj të ta kenë mësuar këtë tashmë,

dhe nëse ai do të ikë… lëre të largohet,

ji e tmerrshme

dhe e çuditshme dhe e bukur,

një gjëkafshëzë që jo gjithkush di si ta dashurojë.

 

Përktheu: Merita Paparisto

 

Konti Drakula-Woody Allen

in Letërsi/Përkthim/Tharm by

Woody Allen

Në Transilvaninë e thellë konti Drakula dergjet në qivur në pritje të rënies së muzgut. Duke qenë se dielli është vdekjeprurës për të, Drakula fshihet nën hijen e sigurt të varrezave familjare në një zgavër të veshur me saten, mbi të cilën shndrijnë të argjendta shkronjat me emrin e fisit të tij. Pas rënies së muzgut, i udhëhequr nga një instinkt i pashpjegueshëm, demoni del nga strofkulla vetmitare, dhe, duke marrë trajtën e ujkut apo të lakuriqit të natës, sillet përqark krahinës së mbytur në terr duke u pirë gjakun njerëzve që i bien viktimë. Në fund, përpara se rrezet e diellit, armikut të tij të betuar, lajmërojnë lindjen e ditës së re, ai shpejton të struket në qivurin e fshehtë dhe të paarritshëm për të rënë përsëri në gjumë, dhe cikli përsëritet.

Ja, konti rrotullohet përgjumshëm. Një instinkt i i pashpjegueshëm i hyn përmes drithërimës së qerpikëve dhe i tregon se nata thuajse ka rënë, dhe çasti i tij është afër. Sot ai nuk mund ta përballojë etjen. Ja ku qëndron i shtrirë, plotësisht i zgjuar, veshur me mantelin e zi me astar të kuq dhe me frakun me bisht, në pritjen e çmendur të momentit të saktë të rënies së muzgut, kur do të mundë të hapë kapakun e qivurit.

Kontit i duhet të vendosë se kush do të jetë viktima e radhës. Bukëpjekësi dhe e shoqja, mendon fshehtazi me vete, janë kaq të shijshëm, të gatshëm dhe nuk dyshojnë aspak. Kujtimi i dy bashkëshortëve të pafaj, të cilëve me kaq mund ua kishte fituar besimin, ia ngacmon ethshëm etjen për gjak, dhe ai mezi arrin të durojë sekondat e fundit të pritjes, përpara se me një kërcim të vetëm të gjendet jashtë shtratit të përzishëm në ndjekje të presë së tij.

Befas ndjen perëndimin e diellit. Si një ëngjëll skëterre konti ngrihet në këmbë, dhe me t’u shndërruar në lakuriqin e natës, merr udhën fluturimthi drejt shtëpisë së viktimave që nuk mund të dinin asgjë.

“Oh, konti Drakula, ç’surprizë e këndshme!” thërret e shoqja e bukëpjekësit duke e futur në shtëpi. (Konti, përpara se të paraqitej, kishte marrë përsëri pamjen e tij njerëzore duke fshehur për mirësjellje qëllimet e veta gjakpirëse).

“Ç’e mirë ju solli kaq herët?” pyet bukëpjekësi.

“Ftesa juaj për darkë,”përgjigjet konti. “Shpresoj të mos gabohem; më kishit ftuar sot për darkë, apo jo?”

“Po, sot për darkë, por keni ardhur shtatë orë përpara.”

“Urdhëroni?” pyet Drakula, duke vështruar rreth vetes me habi.

“Mos keni ardhur për të soditur bashkë me ne eklipsin?”

“Eklipsin?”

“Sot kemi eklips të plotë diellor.”

“Çfarë?”

“Disa minuta errësire midis mesditës dhe orës dymbëdhjetë e dy minuta. Kini mirësinë të hidhni sytë nga dritarja.”

“Oh, oh, i mjeri unë, ç’më gjeti.”

“Si?”

“Nëse keni mundësi, po ju kërkoj ndjesë… me leje.”

“Ç’leje, Shkëlqesia Juaj?”

“Duhet të largohem –hëm, ç’dreq…” përdridhet, duke kërkuar me ngulm dorezën e derës.

“Të shkoni tani? Po ju sapo na erdhët!”

“Po, por më duket se erdha gabim…”

“Sa i zbehtë që dukeni, Shkëlqesi.”

“Vërtet? Kam nevojë për ajër të pastër. Më vjen shumë mirë që ju pashë…”

“Uluni kont, ju lutem. Urdhëroni diçka për të pirë.”

“Për të pirë? Jo, më duhet të shkoj. Ej, po më shkelni mantelin!”

“Hë pra kont, mos na bëni naze, uluni. Pakëz verë?”

“Verë? Oh, jo faleminderit, kam kohë që nuk pi… mëlçia, siç e dini… Më duhet të shkoj, sinqerisht; më ra ndërmend se kam lënë ndezur dritat në kështjellë… fatura e dritave do të më kushtojë qimet e kokës.”

“Ju lutem,” thotë bukëpjekësi duke i hedhur krahun kontit në shenjë miqësie të sinqertë, “nuk na shqetësoni aspak. Mos u ndjeni ngushtë edhe pse keni ardhur para kohe.”

“Do të kisha dashur me gjithë qejf të rrija, por në qytet po mbahet një mbledhje me kontër të vjetër rumunë dhe më kanë ngarkuar të përgatis antipastat.”

“Gjithë jetën keni nxituar, ju! Është një mrekulli që deri tani nuk ju ka rënë infarkti.”

“Keni të drejtë, por …”

“Për sot në mbrëmje kemi pulë me pilaf,” ndërhyn e shoqja e bukëpjekësit, “shpresoj t’ju pëlqejë.”

“Shkëlqyeshëm,” thotë konti, buzëqeshës, duke e shtyrë gruan drejt një togu me tesha për t’u larë; pastaj, duke hapur gabimisht derën e një dollapi muri, hidhet brenda me nxitim.

“Mallkuar qoftë, ku dreqin është dera e jashtme?”

“Ah, ah,” psherëtin e shoqja e bukëpjekësit, “ç’tip i çuditshëm, konti ynë.”

“E dija se do t’ju pëlqente,” thotë Drakula duke buzëqeshur me zor. “Mu hiqni qafe tani.”

Më në fund e gjen derën e daljes, por tashmë është tepër vonë.

“Grua, pa shih,” thotë bukëpjekësi, “eklipsi duhet të ketë mbaruar; po del dielli.”

“Pikërisht kështu” vëren Drakula, duke përplasur derën.

“Vendosa të qëndroj. Mbyllni kapakët e dritareve, shpejt, shpejt ! Nxitoni!”

“Çfarë kapakësh?” pyet bukëpjekësi.

“Nuk kini kapakë në dritare, kështu? E dija. A keni qilar në këtë farë shtëpie?”

“Jo” përgjigjet gruaja e zënë ngushtë, “i kam thënë kaq herë tim shoqi ta ndërtojë një, por nuk ma ka vënë kurrë veshin. Eh, ta dinit ju ç’burrë kam unë!”

“E ndaj dhimbjen me ju, ku është dollapi i murit?”

“E dini se ku është, Shkëlqesia Juaj. Sa shumë na bëtë për të qeshur mua dhe time shoqe.”

“Ah, çfarë tipi i lezetshëm, ky konti.”

“Hajde, kont, dilni nga dollapi. Mjaft me këto marrëzi.”

Nga brenda dëgjohet zëri i Drakulës: “Nuk mundem, ju lutem të më besoni. Më lini këtu brenda, jam fare mirë.”

“Zoti kont, jepini fund shakasë, për zotin. Po na bie të fikët nga të qeshurat.”

“Duhet t’ju them se ky dollap më pëlqen.”

“Po, por…”

“E di, e di… ndoshta po habiteni, por unë këtu ndiej kënaqësi. Dje po i thosha zonjës Hess: Falmëni një dollap për të qenë dhe mund të fle me orë të tëra. Ç’njeri i mirë, kjo zonja Hess, pakëz e trashë, por e këndshme !…tani m’u hiqni sysh, dhe kthehuni kur të perëndojë dielli. Oh, Ramona, la-da-da-de-da-de, Ramonaaa…”

Në këtë çast mbërrin kryetari i komunës me të shoqen, zonjën Katja.

U kishte rënë rruga andej dhe kishin vendosur t’i bënin një vizitë mikut të tyre, bukëpjekësit.

“Mirëdita, Jarslov, shpresoj që unë dhe Katja nuk po ju bezdisim.”

“Aspak, zoti kryetar. Zoti Drakula, dilni nga dollapi, kemi miq.”

“Këtu është konti?” pyet i habitur kryetari i komunës.

“Dhe as që mund ta merrni me mend se ku gjendet,” thotë e shoqja e bukëpjekësit.

“Çudi që ka dalë në këtë orë. Të them të drejtën nuk më kujtohet asnjëherë ta kem takuar ndonjëherë gjatë ditës.”

“Mirëpo ja që sot e kemi këtu: dilni, Shkëlqesia Juaj!”

“Ku është?” pyet Katja, duke mos ditur nëse duhej të qeshte apo jo.

“Ejani pra, dilni!” thotë gruaja e bukëpjekësit e cila e kishte humbur durimin.

“Është në dollap,” mërmërit i shoqi si të kërkonte ndjesë.

“Vërtet?” pyet vizitori.

“Hë pra tani,” thotë i zoti i shtëpisë, me mirësjellje të sforcuar, duke trokitur në derën e dollapit, “mos e teproni, se nuk ka lezet, kemi mysafir zotin kryetar të komunës.”

“Forca, zoti Drakula, dilni jashtë,” thërret kryetari, “ta kthejmë një gotë.”

“Jo, s’ka gjë, vazhdoni vetë. Kam punë këtu.”

“Në dollap?”

“Po, në dollap, nuk dua t’ju bezdis. E dëgjoj se ç’thoni edhe që nga këtu ku jam.

Do të marr pjesë në bisedë kur ta shoh të nevojshme.”

Të pranishmit shohin njëri-tjetrin duke ngritur supet. Hapet një shishe verë dhe nisin të pinë.

“Çfarë eklipsi sot” thotë kryetari duke e gjerbur pak verë.

“Ashtu është,” pranon bukëpjekësi, “i pabesueshëm.”

“Vërtet; një ngjarje emocionuese,” dëgjohet zëri nga dollapi.

“Çfarë thatë, Drakula?”

“Asgjë, asgjë. Mos ma vini veshin.”

Kështu koha kalon, deri në çastin kur kryetari i komunës, duke mos mundur të durojë më, shqyen derën e dollapit me britmën: “Hë pra, Drakula, gjithnjë kam qenë i mendimit se jeni një burrë i pjekur. Jepuni fund këtyre marrëzive.”

Drita e ditës, ndërsa hynte në dhomëzën e vogël shkaktoi klithmën e monstrës së skëterrshme, e cila dalëngadalë shndërrohet në skelet, dhe pastaj në pluhur eshtrash përballë syve të të pranishmëve. Duke u përkulur mbi togun prej hiri të bardhë që rrjedh mbi dysheme, gruaja e bukëpjekësit ulërin:

“Do të na rrini për darkë?”

Përktheu: “Ivan Katastrofov” 

 

1 127 128 129 130 131 190
Go to Top